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Ni jazz y sí alternativo rock

2011-10-08T17:30:00.000-07:00

Ambrosia querida: aquí estoy

soy el contacto al otro universo
a través de la pantallita
tienes algo que contar – contarme
Cae la noche en Okinawa Madrid Rosario
cualquier parte ¿El Escondido, Tigre Grande?
Canta el chico de Páez
“Decime, ¿cuándo descansas?”.
Yo no quiero estar con ella y sin embargo quiero
mi Ambrosia alcachofa Marte

Venus

eso fuimos: Venus –Marte
ya no escuchamos jazz ni esperamos que pase el sereno
ya no pasa el sereno por estas calles
y ahora que el sereno pasa por cualquier parte
qué triste que ya no escuchemos jazz

*Foto: Zarigüeya infragantti (Mérida, 2009).

El Fua

2011-07-01T16:45:00.000-07:00

En realidad, iba a decir que no es buen día para morirse el primero de julio, o los primeros de cada mes, pero en realidad, no es buen día para morirse nunca, mucho menos a las diez de la mañana, cuando los rayos del sol se han extendido ya por todo occidente.

Casi nunca me levanto con una idea, y hoy no fue la excepción. No tenía notas, era un reportero sin trabajo, hasta que sonó el teléfono, y desde Irapuato nos avisaron de una volcadura. Apenas ayer, había peleado con ella, y antes de ayer, también con ella. Es que confundo las cosas.

Al menos hoy, salió la entrevista del escritor español; me lo encontré en la calle, me miró de frente y me dijo: “No soy español, sabes perfectamente que ya estoy nacionalizado”.

Pero no lo recordé.

Ahora, él pensará toda la noche que aún estamos en pañales, que somos xenofóbicos, que no salió bien en la foto, y que Borges no supo estar a la altura de sus escritos, ni de su tiempo.

Yo pensaré toda la noche, en que los primeros de cada mes no son buen día para morirse, que la entrevista al escritor español, perdón, nacionalizado mexicano, al menos salió, y que ella volverá a pelear conmigo, que se me quedará mirando de nuevo a los ojos y dirá: “Como me lastima verte así”.

Y al día siguiente, tendré un fuerte dolor de cabeza. Galo se me acercará y leerá mis notas. Les hará ajustes, me preguntará: “¿Cómo te gusta que te digan, vives solo?”, y responderé con cínismo e ironía, que nadie entenderá sino el señor Martín.

Cuando llegamos justo a la comunidad de Santiaguillo (creo que ya he escrito sobre ella, donde aún habita don Benjamín Luna Landín, hombre de más de cien años que vivió la época de la Revolución Mexicana), vi el cuerpo tirado de una mujer de 20 años.

En el trayecto, había platicado con el fotógrafo sobre “El Fua”, un hombre que se decía conocedor de una antigua filosofía oriental, “capaz de revivir a los muertos, leer el futuro y sacar el poder dentro de sí, de una zona cercana a su estómago”, informaban todos los diarios del país.

Yo miré el cuerpo inerte de la mujer, tendido sobre las piedras, a diez metros de la camioneta de donde fue proyectada, disparada, enviada en tan solo unos segundos a donde el sol no cubre oriente ni occidente.

Los policías reían de un chiste reciente, y “El Fua” volvió a aparecer. En uno de los árboles cercanos a donde otros cuerpos habían caído y se atisbaba sangre, había un papel periódico a punto de volar por los efectos climáticos del huracán Arlene. Se leía en la plana: “FUAAAAAAA”.

El fotógrafo fue el primero en darse cuenta. Ya había tomado las fotos de la muerta, con las piernas abiertas, la cara llena de sangre; tenía puestas unas botas de tacón negro, que le llegaban casi hasta las rodillas, y unas mallas del mismo color. Los policías le miraban el sexo.

Ahí estaba el hecho. Haber muerto un primero de julio. Y ahí estaba yo. Tomé apuntes, recopilé datos, imaginé escenas, pensé en ella, con quien había peleado, y de nuevo pelearé.

“Saca tu fuaaa”, me dijo el fotógrafo, quien una hora antes había remedado de la entrevista hecha al escritor mexicano, de origen español, que me encontró de frente en la calle y me advirtió sobre mi grave error.

“Sí”, le dije, “lo olvidé completamente”.

Liga a la entrevista al escritor: Borges no estuvo a la altura de su obra: Pablo Paniagua.

Foto*Manuel Bernal (Nótese el estado del vehículo)

Textualizar lo pasado

2011-05-19T15:18:00.000-07:00

Textualizar el pasado. Lo pasado. Lo que ya pasó. ¿Para qué? Eso me pregunto todos los días, y aún no logro saber por qué.

Textualizar a las personas que uno conoció. A las que chicas que uno perdió. A quien debió conocer. Con quienes se peleó. Habrá sido un combate idílico. Idiota. Banal. Y, ¿después qué? Faltó conocernos más, para descubrir que tuvimos algo en común, cuando niños, o que un tío también nos insultó, un padre también nos dejó, murió hace años, y apenas lo descubrimos.

Eso ya no va a pasar. Textualizar el pasado es simplemente una manera de negar que el olvido domina con mayor rigor lo que denominamos: vida personal.

¿Personal de persona? Esto de lo personal… me está deshojando el alma. ¿En Marte nos llaman personas? ¿En Panguea, sí existe ese planeta de otra galaxia? Hay palabras que textualizadas nos quedan anchas, se nos escurren de entre las manos, del pensamiento habitual, de la forma mínima de pensar para realizar nuestras actividades cotidianas. ¿Qué no?

Más de dos individuos en un mismo instante dirán que no, y tendrán a su favor sustentos fuertes, irrebatibles.

He ahí el hecho.

¿Qué nos hace hombres? ¿No será que dicha palabra le queda corta a nuestro espíritu, que está hecho de una materia increíble, mágica, hecha con la misma tela de las estrellas? ¿Por qué nos hemos de conformar asumiéndonos como hombres en un mundo que a todas horas nos recuerda que está por encima de nosotros? ¿O que no los terremotos, los huracanes, los cambios de la luna, los eclipses, los accidentes fortuitos nos recuerdan, si no, el poder de lo ajeno sobre nosotros?

Todo es pasado, todo es futuro. Aquí y ahora el presente. Y alrededor de este “aquí y ahora”, miles de seres pensantes, a veces, pensando lo mismo, con el celular en la mano, frente al televisor, junto a un libro existencialista, tomándolo entre las manos, deshojándolo al arrebol de las noches.

No hay un solo número para las cosas numerosas, en sí inverosímil al asomo de un número, de un guarismo que todo lo puede. Una estadística inamovible, que no admite juicio alguno en su contra . Miedo hay que tenerle a los números, porque siempre hay uno por encima de otro, tanto de izquierda a derecha como viceversa, con la añadidura respectiva del negativo.

No obstante, hay un número para lo sinnúmero. El símbolo del infinito. Y podemos imaginarlo pegado en la frente de un dios. O de un Dios con mayúscula. Lo textualizado es otro símbolo de la imaginación. Lo único malo es que la palabra imaginación tiene diversos, distintos, a veces diametralmente opuestos significados para cada quien. Para cada uno de nosotros que nos llamamos hombres. He ahí lo malo. Porque nuestro lenguaje, de por sí, parece no admitir la existencia de algo más allá del hombre. Y cuando una aparición se nos presenta, decimos que “algo” se nos presentó de forma antropomórfica.

Tanto ya se ha dicho sobre esto.

Y no hay que engañarnos, la velocidad de nuestras plataformas de información, no son accesibles, en toda su proporción, a la velocidad de nuestra mente, donde en ella habita la imaginación, la memoria y el recuerdo, que aunque síntoma diferentes, provienen de esto que llamamos mente.

La prueba está, entre otras cosas, en algunas obras literarias, que sin dejar de señalar su voluminosidad, también las encontramos en breves episodios textualizados, que de épocas atrás resisten la prueba del tiempo, y aunque textos amarillentos en algún punto, que ahora ya han sido transcritos y polarizados en las computadoras, señalan que conocimiento ha habido desde siglos que conforman milenios atrás.

No vamos a conseguir (re) escribir una obra de tamaña longitud, tanto hacia afuera como hacia adentro, aunque tengamos herramientas como la velocidad de la información a nuestro favor.

Lo que leamos en este sentido, o mejor dicho, lo que aprehendamos en este sentido, será un conocimiento de etiqueta. Y para eso está el diccionario. Para contener el conocimiento.

Así la filosofía. Es decir, los textos filosóficos. Éstos contienen la filosofía. Pero no lo son en sí mismos. Por eso se habla de una búsqueda del conocimiento, pero ya no a través de la literalidad de los textos, ya sean de literatura o filosofía. O cualquier otra disciplina.

El conocimiento de etiqueta parece ser lo que cuenta en nuestras sociedades nacientes. En nuestros mundos emergentes de significancia. Donde las políticas se mezclan. Donde se dice continuamente que el arte ha sido superado por el discurso del arte. O que éste ha muerto.

Se dice que ya todo ha sido escrito. Incluso estas mismas palabras. Quizá donde yo escribí: “Amor de noche, verano ciego, corazón triste”, otra persona, en otro tiempo, con otros recursos, escribió: “Sombra en el corazón, me siento vacío por dentro, y sopla dentro de mí otro corazón ya muerto”. Y la idea es la misma. El lenguaje poético apela a la sensación, a la estética, como bien señalan los formalistas rusos del lenguaje.

Filosofía del lenguaje. Esta disciplina se encarga de textualizar otras necesidades que en la actualidad, con respecto al conocimiento y al lenguaje, se han venido construyendo.

Pero creo que ya nos desviamos un poco. Lo cual es natural en este tipo de textos de carácter ensayístico, donde se “ensaya” una idea; a este respecto, me toca decir que la idea que me apasiona en estos momentos, es la que se relaciona con la destrucción de las convencionalidades de lo que llamamos “mundo personal”. Los límites de lo personal.

Que pueda ser textualizado ahora, es sólo un hecho meramente circunstancial. Porque después de todo, como señala Charles Darwin, las especies evolucionan. El género humano, en cuanto a especie, ha desarrollado un dominio del lenguaje escrito que ha alcanzado niveles extraordinarios.

El lenguaje alude al conocimiento, pero no lo es en sí mismo. El lenguaje es una forma de textualizar en un presente continúo, o en el aquí y ahora, aquello que podemos tildar de conocimiento. Las experiencias mismas alimentan nuestra grandeza como hombres. Los recuerdos de esas experiencias. Estamos atados a nuestra historia personal sí, pero esto no es ninguna falla, ni algo de lo que debamos sentirnos terriblemente mal.

Después de todo la historia es lo único que tenemos para afirmarnos frente a las estrellas. o frente a las marejadas, truenos, lluvias torrenciales, caídas de semáforos por huracanes, destrozos de inmuebles por las mismas causas. Puede decirse que el hombre se ha desangrado desde el principio de su existencia, y la Historia, por medio de la acción memorística de la mente, ha confirmado ese desangramiento. Que una vez textualizado, parece ser todo menos personal. La Historia es una circunstancia ajena a lo que realmente está pasando, está sucediendo.

El cosmos, el infinito actuando perennemente sobre nosotros. Soles que giran, cual círculos perfectos, sin preguntarse entre ellos si somos de Júpiter, Marte o la Tierra.

Nada de esto debería avergonzarnos. Pero tampoco debería dejarnos de sorprender. Y claro, contrasta con la cotidianeidad misma. Con lo que vemos pasar fugazmente ante nuestros ojos, y que cobra presencia de realidad. Nos trauma más ver morir a un hombre asesinado por otro a cambio de unos cuantos pesos, o su equivalencia en número en cualquier otro punto del globo, que vislumbrar por un instante el congestionamiento del cosmos, que la seriedad de la naturaleza al responder a nuestros excesos.

Pero más que todo, en el mundo, nos sorprende el ver morir una parte de nosotros, el ser testigos y protagonistas, de la muerte de una parte de nosotros. De vernos caídos sobre la cama. De vernos compungidos ante la pérdida material de un ser querido, de un amor personal.

Lo personal. Nuestro mundo personal tiene su propio sol que le circunda. Y luego, la misma sensación de abrir un refrigerador vacío, una caja vacía de recuerdos, un diario de mamá del año que jamás supimos sí existió.

Aunque este ensayo parezca poesía, es más bien ficción. La construcción de una ficción personal debido a una necesidad del tipo que llamarían los contenedores de conocimiento llamados libros de filosofía: ontología.

Y bueno, es ésta entonces una ontología textualizada, que se construye en una reflexión memorística, que por medio de los recuerdos, y del cuarto de siglo que llevo sobre esta tierra, aparece ahora, dictada por el lenguaje, y que entrelineas, confirma el desangramiento de un “hombre que se dice hombre”, pero que cansado y justo consigo mismo, pues después de todo para ganarse la vida escribe notas periodísticas que quiere dejar de escribir para dedicarse a la literatura, que asume su mortalidad y su fastidio ante el accionar de los días mismos, que giratorios, cíclicos, repetitivos, en realidad muestran su verdadera naturaleza, la de acomodar el efecto del cosmos actuante, que como señalábamos letras arriba, no se pregunta si somos de Marte, Júpiter o la Tierra. Y he aquí lo irónico. Aquello que se escapa del lenguaje, pues la mayor ironía es la que no se textualiza con las palabras, sino la que se devela en nuestro interior, como un estallido energético de sabernos luz, de descubrirnos aire, de proclamarnos música, polvo en el camino de las estrellas, corte de una matriz animal por cuanto origen, y ha existido desde antes de la palabra, en el abrir-cerrar de un ojo, que como mirada nos devuelve otra, que mientras soñábamos, en ese mundo onírico, mientras estábamos en ese mundo onírico, nos hizo recordar lo desconocido, la parte desconocida, y que conocemos desconocidamente, he aquí la gran ironía de nosotros mismos.

Atemporal pasar

2011-01-05T19:33:00.000-08:00

Si no fuera por las arrugas alrededor de la piel de Benjamín Luna Landín, una imagen viva, nacido en el año del comienzo de la Revolución Mexicana, se diría que en la comunidad de Santiaguillo el tiempo no pasa.

Portando unos lentes anacrónicos a su imagen, don Benjamín, cuchillo en mano, pela unos carrizos para hacer canastas freseras, “nací en el rancho que está dentro del agua”, señala con todo y cuchillo la Presa de La Purísima, que sepultó los poblados de El Zangarro, La Venta y Santiaguillo, los cuales posteriormente fueron reubicados.

Ha perdido la cuenta de cuantos nietos y bisnietos se encuentran alrededor de él, mirándolo a lo lejos o jugando en la tierra junto a su presencia; no obstante sí recuerda cuántos hijos tuvo: 13. Seis mujeres y siete hombres.

“¿Cómo pasó su niñez?”, se le pregunta de pronto, junto a su oído, y asiente. La pregunta es digerida y responde: “Pues uno allá en el campo cuidando animales”, mismos que todavía se perciben en las cercanías, un becerro, una vaca, un burro quizá, en un ambiente categóricamente rural.

“Cuando la revolución de Villa y Carranza fue cuando se quedó el rancho solo, todos se fueron para los pueblos”, dice, su voz es imperceptible a dos metros de él, pero precisa: “de chamaco nomás oía yo los rumores que habían combates en tal lugar”, y sí que lo hubieron, “con unos del Zangarro que se pelearon, ahí estuvieron tiroteando, no hubieron muchos muertos, creo que sólo cinco nomás”, revive.

Hubo una emboscada. Los acorralaron, “ese fue el único combate que yo me acuerdo de esa revolución…”, precisamente, que su mente lozana recuerda; por otro lado, su niñez: trabajo y limitaciones, “desde chamaco yo le sembraba a mi padre, él ya no pudo, entonces le agarré yo el camino”, sin embargo ahora, “como ya no trabajo”, dice, trata de no aburrirse, cortando carrizo.

“¿Aprendió a leer y a escribir?”, sí, responde su hijo, del mismo nombre pero con terminación García en el apellido materno, “lo que nos cuenta sobre su infancia es que fue triste, pero nunca nos dejó sin comer”, afirma, con lo que da tiempo al centenario a retomar la misma pregunta, “sí, nomás que ahorita no puedo”, responde, como si no le creyéramos.

“Por temporadas (fue a la escuela), en una duré tres meses, en otra dos y ahí me enseñé con un amigo que está por aquí en el camino a Silao, nos juntábamos, ¿y cómo se pone fulano y cómo se pone Zutano?”, y así aprendió a escribir y a leer, a la orilla de la presa, durante tardes que siempre prometen anochecer.

“Baldomera, Pachita, Carmen…Miquela...” “¿Micaela?”, preguntamos, ”…si, Micaela”, confirma, luego continúa, “Benjamín, David y Faustino”, termina de nombrar a quienes fueron sus hermanos, no resucitados de la muerte si no se les nombra; más atrás, sus padres: Juventino Luna y María Landín.

Pero si de hablar del presente se trata, don Benjamín refiere, “me tumbó una yegua”, y su hombro derecho le duele, luego retoma al pasado, la Revolución Cristera, “al delegado le cayeron una partida de cristeros y los agarraron y los echaron por la calle y dicen que los descarnaron de las plantas de los pies”, refiere.

“Hubo otros combates en San Marcos y otro en el estrecho del Tablón, Trancas y otras haciendas de los hombres ricos, ahí los acorralaron los cristeros”, relata, como si fuera un cuento de Juan Rulfo, pero eso le contó Ricardo Mares, su compadre de Guanajuato quien le relató la historia.

“Sólo había una entrada en el estrecho”, la retoma, agregando que habían unos burros cargando maíz, “estaba el tiradero de soldados y no hallaban por dónde pasar, se abrían camino entre los cuerpos”, finaliza, y aunque la imagen es dantesca, nos sumerge más en una de Mariano Azuela, “sólo había una entrada en el estrecho…”, ahora sí, finaliza y la imagen regresa.

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Foto: Manuel Bernal (Guanajuato Capital, México, finales de diciembre de 2010)

Así aparece la cosa...

2010-12-09T17:53:00.000-08:00

Les enseño cómo aparece la relación de un hecho atendido por la Policía Municipal. Me pareció una noticia curiosa, entre otras de muertos -a veces y rara vez- , asaltos (no siempre), robos, caídas, choques, riñas, etc. Ésta es singular. Curiosa. Es con fecha del ocho de diciembre.

03:40 HRS ANIMAL MUERTO

POR VIA TELEFONICA AL SISTEMA DE EMERGENCIAS, REPORTA QUE EN LA CALLE DEL HORMIGUERO DE GUANAJUATO; UN ANIMAL DE GRAN PESO Y TAMAÑO CAYO EN EL PATIO DE SU CASA Y SOLICITA APOYO PARA RETIRARLO; POR LO QUE EL POLICIA, ELEMENTO ASIGNADO A LA CABINA DE RADIO, COMISIONA AL POLICIA SERVICIO PIE TIERRA, QUIEN INDICA QUE SE ENTREVISTA CON QUIEN DICE LLAMARSE L. T., DE 28 AÑOS DE EDAD, CON DOMICILIO EN LA CALLE DEL HORMIGUERO QUIEN ACOMPAÑA AL ELEMENTO AL LUGAR SEÑALADO PERCATANDOSE DE QUE EL ANIMAL QUE CAYO EN SU PROPIEDAD ES UN FELINO AL PARECER ENVENENADO, POR LO QUE SE APOYA AL REPORTANTE A SACAR AL FELINO DEL LUGAR.

Era un felino ese gran animal de gran peso y gran tamaño. Jejeje. Pensé que había caído algo más grave.

Badajo

2010-11-27T08:00:00.000-08:00

Levantado estoy, en honorable sueño, y cabizbajo don.

Pesada la fantasía, dos apellidos detrás del nombre.

Incrustaciones de oro en los dientes – pasaporte sin firma legal-,

oído sordo a consejos,

pasos de lagartija,

bostezo de sacristán.

Agüita amarilla y los versos

decentes del capitán.

Fósforos en el cielo/ que atraviesan sonámbulos niños

infantil ciudadanía que no mira ni hacia abajo

ni hacia arriba.

Descalzos sujetos, voces del más acá

y un siglo detrás, mordiéndote lento,

la oreja, lamiéndote suave el badajo,

acicalándote rancio el aliento.

Un tío quizá, también, dándose golpes de pecho,

tirando una silla, tirando a matar.

Un padre desvelado, corriendo en la tumba,

amando a tu madre, en tenues segundos.

Un extraterrestre parado en el margen de tu libreta

en la sangría, en el punto y aparte,

detrás de la sílaba tónica,

en medio del terco diptongo.

El diablo en persona

mirándote adentro

metiéndose en sueños

tomándote el culo y lavándolo.

La casa arde en fuego,

y en dos oraciones, la abuela protesta.

Calculo que salgo volando en nocturno acertijo,

y caigo, despacio, profundo, en el piso.

Y muero y revivo, y vuelvo a vivir

y abro los ojos y tartamudeo

y abrazo una imagen

con sangre en la sien.

La luna cobarde se esconde

y muero y revivo, y vuelvo a morir

y tartamudeo hasta el día del fin.

Me escurro, ¿ya dije que vuelvo a morir?

Sacudo los trastes, envidio las horas mortales,

y ahora doy paso a un poema febril:

¿?

Un jilguero campesino...

2010-11-17T16:15:00.001-08:00

Un jilguero

campesino

canta en la torre más alta

donde en medio una cruz con gis

se traza

decir campesino

campesino del campo arruinado

piel morena

decir que está como escarcha

!Qué problema campesino!

La lucha está replegada

en el Informe del Jefe

en la estadística blanca

en el raquítico orden

de la sociedad crispada.

Reportero de contrato permamente

2010-10-13T13:28:00.000-07:00

Lo que no sale en los partes policíacos -

es rumor callado de quienes operan sobrios:

En los vasos de los locos:

Obvio.

Mariel

2010-09-29T16:06:00.000-07:00

A la niña de trece años que se escapó del DIF junto a otros niños

“En horas inoportunas,

me han ido llegando algunas
noticias que se las traen...":

le escribía en una epístola

Joaquín Sabina

a Fito Páez.

Mariel,

¿dónde está mamá?

Siempre y cuando no mientas

Dime, ¿dónde está?

¡Y escápate mientras puedas!

Mariel combate,

Mariel fugaz

ni un solo detalle mires detrás.

Y mientras tanto huyes

buscando en la otredad

un patito de hule

envuelto en celofán.

Nota: Para checar esta noticia, y relacionarla, consulta la siguiente página: http://www.eluniversal.com.mx/notas/702740.html

La Roma de las poesías (O leer no te libra de ti mismo)

2010-09-22T08:13:00.000-07:00

La experiencia no viene por medio de los libros; aparece sí, pero no por vías literarias: la experiencia no busca presentar su ego, sólo sobrevive pese a lo que cueste. Pensar que por medio de los libros vamos a ser mejores es una mentira más. Una mentira más entre muchas tantas. No es cierto que mientras más leemos más entendemos el mundo. Ayuda, sí, pero no es lo mismo que apresar la realidad con todo el cuerpo, y no solamente con la mente. ¿Por qué? He aquí una pregunta básica, que es importante no en cuanto a lo que signifique, sino en cuanto a donde nos lleve. Todas las preguntas conducen a Roma.

Sacrificarse en este mundo es prescindir del yo personal para lograr algo más en nuestra oportunidad de existir. Y no existe el intelecto para lograr esto. El intelecto es una herramienta, pero no es la llave que abre la puerta para prescindir del yo. Este yo que nos mata, lentamente, se introduce en nuestra mente y no nos deja de picar. ¿Cómo prescindir del yo? Intentemos preguntárnoslo primero. Luego la misma pregunta nos llevará a algún sitio, y una vez estando ahí, actuaremos. Quédate en el sitio a donde te lleve la pregunta: el lugar de las dudas.

Recuerda: también el mundo tiene un gran ego, un gran yo, compuesto del intento de todos los seres vivos que conforman eso que llamamos “mundo”. Nosotros accedemos a este mundo, aparentemente invariable, inmutable, cuando en realidad desconocido, sorpresivo, mágico e impredecible. Impredecible.

Entre el mundo y tú hay un cordón mágico. Entre tú y el mundo hay un mágico cordón. Que no te ate, que no te atrape, que no te deje fluir. Date el mundo sin entrega, no le quites, entrégale porque no tienes nada que defender. Y aquí él te devolverá lo que te perteneció, desde un principio. Es el logos del cordón de plata.

Hoy vas a salir a la calle, estarás sentado en una banqueta o en tu oficina. Y dirás que no sabes nada, que desconoces el mundo y que estás mejor así. La pregunta entonces vendrá y habrás de tomarla. Leer mucho no ayuda a recibir el mundo en todo su esplendor. Tú lo sabes bien. Leer contribuye a mejorarte, pero también te puede atar. Lee mejor el mundo, en su circunstancia aparentemente personal hacia ti. Verás que sólo te seduce, pero no te asegura que lo que ves sea real. Eres real en cuanto éste te lo confirme, por medio de su magia, de su cordón umbilical hacia ti, hacia el espejo que eres.

Lee. Pero no sostengas un dialogo eterno con un solo libro, con un solo autor. El mejor autor es el que está detrás de ti, soplándote al oído estas palabras de autoreconocimiento, que no tienen autor, que no importa quien las escribe, sino que te llevan a Roma. A la Roma de las poesías.

Tarareo

2010-09-06T14:42:00.000-07:00

En el Palacio de las blanquísimas mofetas…bello título. Escribir una novela, no será mucho, estaré callado y escucharé, mientras miramos un petirrojo parado en un cable de electricidad; todo se resuelve en una exquisita rutina: María espera sentada en el parque, Edith lee las noticias al auricular, que en el otro lado recibe la voz de Rosa Balderas. Y yo, recibo la llamada de Isaura, a la que digo ¡Buenos días! y logro cambiar el tono de su voz.

La señora de la limpieza está arriba, con sus verdes ojos pícaros; y entonces, ¿dónde está Cerati?

Durmiendo todavía.

¿Y Reinaldo Arenas?

Quien escribe grandes mariconadas, y dice la verdad. “Su” o su verdad. No lo sé. Grandes mariconadas. Pablo Paniagua está vivo. Don Joaquín Zarza no lo sé. Pedro Rivero, gran autor, lo que habla en maya no es mejor de lo que piensa en universal. Y el día se acompaña mutuamente en un despertar de rutina. He dicho. Las calles están nubladas, don Juan pone atención a sus oídos.

Desencuentro

Es otro yo el que avanza

y desando sus pasos;

lo pienso un poco, me ausento, me distingo entre las masas.

Son otros los yo que miro recorrer el tiempo,

en un hálito imberbe que duerme despierto.

Son otros los yo que habito y entonces presiento

que tomo una decisión,

que finjo ser pasatiempo.

Es otra la carga que entonces proyecto;

desando mis pasos,

me miro durmiendo,

me sueño en los actos,

de otros recuerdos.

Recuerdo en naufragio, respiro existiendo

Me digo: soy cierto, estoy vivo

en un sueño muerto.

Introducción: La Gran Laja Blanca

2010-08-21T21:33:00.000-07:00

A mitad de camino sonreír entonces, como tímida blanca en un mundo de indígenas; convertirme entonces en el faro creyente, que encuentra en las voces una línea de oscuridad, de estrabismo, de tenue mención de las cosas. Alejarse de la tierra, tomar este dato como puro, y después volver a tomarlo; repetir entonces que la fiebre te ahoga, y que pensando en aquel proyecto, inicias una etapa menos sorda de tu vida; y dan las diez, y dan las once - es hora de irnos. Conmoverse en la calles, ver pasar a los mismos, y en el dibujo de la noche un valle, cadena de cerros, y llamaradas de verde. Así son los días en el tema que te toca contar, tema que te pronto se desprende y te arrastra, te tira a lo loco, y no queda más salida que buscar entonces un refugio ya debajo del holocausto. ¡Ave María! Y entonces utilizas el teléfono, tele es igual a distancia, partícula clave; y por entonces, ¿dónde quedan las calles de noche en la ciudad de Mérida?

Y hay muchas calles en esa gran laja, y en la esquina, en aquella casa donde vivíamos, ¿te acuerdas?; en la esquina, ahí, todavía se andan juntando los chavales con odio, y enfrente de donde rentábamos, sigue estando esa chava, morena, atractiva, amplia de caderas, como me gustan, gran culo; sigue estando ahí, y su novio sigue preocupándose, sigue atisbando la puerta de la entrada, creyendo escuchar a la chota, a la policía, que, no lo dudo, pasará algún día y cargará con toda la droga del joven narcomenudista. Ese sí que es poema.

Y volviendo entonces, a la cuna del cuento, quiero decir, a donde me importa que vayan, creo sentir que las calles de Mérida, esa ciudad que intento dejar de nombrar en mi cotidiano activo, creo sentir que esa ciudad, la gran laja, todavía tiene encendidas las luces, los postes de luz, donde una vez, observándolos afuera de casa de abuela –como diría Nellie Campobello de su propia antecesora-, compuse un poema en mi mente, que me explicaba, contándoselo después a la ajustada niña de los ojos verdes, el rictus doloso del crecimiento del país, de mi país (mío no, lo sé, pero ahí hay actas), en donde pude afirmar, ante la noche que es la misma de ahora, pude afirmar que México es un país de esfuerzos. Todo está construido con esfuerzos, y es una cosa increíble. México es un país de sudor. Y, viendo el corredor de postes a lo largo de la avenida principal, la calle 61 de la zona centro de Mérida, advertí, en la Gran Laja Maestra, el vislumbrado esfuerzo de quienes son nombrados en la Historia mexicanos.

Quiero señalar, también, que la Ciudad Blanca, tiene una colonia llamada Esperanza. Es una colonia que posee niños, como cualquier otra, he dicho ya en la parte de arriba, pues todo es nada, y nada es todo; ahí, en esa colonia Esperanza, vivía pues, esto es sabido por quienes se dicen vecinos de tal zona, doña Esperanza, harta señora gorda, llena de carnes, ¿para qué repetirlo?, sí, doña Esperanza tenía un gran poder político, y claro, toda alhajada, en la gran Laja Blanca, sentada en su trono, en un esquina en una casa grande, que aún se conserva, y donde, ¡Ay dios!, sospecho me enamoré de una historia (que contaré en dato aparte), sentada, he dicho entonces, en las afueras, era saludaba mientras “tomaba el fresco”, esa acción tan querida, que hasta canción por Café Tacvba se le ha hecho, sinonimándosele de descanso. Ahí saludaba entonces doña Esperanza, y en esa zona estudié y lloré y corrí, y pervertí en mi infancia. Carajo palabra infancia. En este libro descubriré por qué, la infancia parece un “jardín donde flotan los mares”, si “Disney despertase”, y otras curiosidades así.

El tedio

2010-08-12T07:58:00.000-07:00

El tedio en este

jurisconsultorio

tan de repente, así

es tan obvio;

hace una semana, sí, yo era otro.

El tedio aquí.

Leyéndoles sus derechos a los policías.

El tedio aquí. Eso es poco.

El tedio aquí. Repito a loro.

El tedio aquí. Un muerto y otro.

Debí estudiar derecho, eso

debí estudiar.

Tengo un buen trabajo-

no sé si me voy a quedar.

Manejar información es tener tacto

y de la ética no te debes divorciar.

El tedio aquí no es tanto

y es tan aburrido aquí.

Pero no sé cuánto.

Energúmeno del Diario Correo

2010-08-07T14:49:00.000-07:00

A cada día corresponde un trago de licor, en donde se vierte la imagen misma del Apocalipsis.
Dame más crisis señor.
A un lado del camino, como mi buen amigo argentino, tocan las campanadas las vírgenes del rosario, y en la nochebuena pasada, palabras descatalogadas del diccionario, se encuentran sumidas, aplastadas ya por la gestión de enojos, de reportes con fe y de sangre en redondo.
¿A dónde se fugó el “siquiera”? Qué te publiquen dos notas y muérase en la hoguera. A medio camino quedó don Fulano, con su traje de bandido y de Colima a Diosdado.
Oh por dios, grita el faquir, ese del vicio, y en Montebello un sutil asesino, eructa una procesión: Hígado, hígado.
Fortuna condenada, me dejas sin factura y en crisis de palangana.
Doña Remirada Tortuga, tiene el acento que cogió en Tacuba; ay me acordé, de las calles de soles, de los remilgados y contentos primos menores.
En Coyoacán, un cuadro bosteza, acabo de inventarme esta parte, pues cuando estuve, promesa, me fui de viaje y con tragos de licor, donde la imagen misma del Apocalipsis: en vinilo cantó a un ruiseñor.

Obsesivos días circulares

2010-06-26T13:12:00.000-07:00

Obsesivos días circulares, canta Gustavo Sainz, y uno se ha abandonado a algo más fuerte que la vida cotidiana: la carga mágica que decide la suerte del portador. Eso es lo que estoy esperando, la carta que defina mi suerte. La rueda de la fortuna. ¿Cuántos meses tendrán que pasar para que aparezca? No sucederá de aquí a tres días, eso es seguro. Esa carta que decide la suerte no es un molde nada más, donde se estampa una figura. Es un código espiritual. Y bueno, aparezca o no, esa es la cuestión a tratar. Por dios, La rueda de la fortuna. Esa digital interpretación personal del brujo Franco. Y estamos en sintonía, no entendemos, no quiero entender, ¿mi comprensión es de yeso? ¿Qué dejé ahí? Franco dice:

-Si te va bien aquí es que fue una buena decisión venir, si te va mal es que no lo fue.

Así de sencillo.

¿Pero quién va a lavar mis lágrimas?

Trabajo, trabajo. Ocho horas que pasan. Una mancha aceitosa en el cielo. Llamaradas vivas de enfermedades. Adiós humanidad. O adiós anchos espejos flotantes. No van a joder algo que no se hizo de la noche a la mañana. Obsesivos días circulares canta Gustavo Sainz en la pantalla de mi mente. Obsesivos, tan obsesivos. Adiós Ciudadano Kane.

Un Noble y Muy Leal Joaquín Sabina

2010-05-12T07:02:00.000-07:00

Ahí estaba Sabina, una vez más, pero ahora ante los ojos de los espectadores “yucatanos” como él llamó a quienes por primera vez visitaba. Su risa se fue apagando para despertar su voz de rayo torcido, y alrededor de 6 mil personas, entonaron, unos mejor que otros, las bellas canciones del genio de Úbeda.
¿Para qué invertir más tinta negra? Sabina dio un concierto de gran nivel, no perdonó las clásicas Y nos dieron las diez o 19 días…Gozamos con intensidad la trayectoria discográfica de este ronco cantautor anti opereta. Ahí estaba, y la ilusión no fue en balde. Sabina, el más grande concierto, se desató tras la mirada de la gente vetusta que se encontraba presente.
¿Y qué sería de Sabina sin Panchito Varona o Antonio García de Diego? Los dos, junto con Jaime Asúa, le sacaron lo ronco al pecho, dándole a ciertas canciones del flaco, otro aire religioso. La bella corista también hizo lo suyo. Y el autor de Y sin embargo, entre versos y anécdotas, prometió regresar a tierras yucatecas, para visitar la mítica Chichen Itzá.
El público, sin omisiones, lo dio todo. Era feliz. Los más serios se paraban, los más aventados se aventaban, y los más solitarios no lo eran. Así fue la noche que Joaquín Sabina, el hombre del traje gris, regaló a sus cómplices, como él los nombra. De bombín, pantalón oscuro, playera pegada y saco gris, guitarra en mano y tabaco al fondo, Joaquín no desafinó.
“Yo no quiero París con aguacero, ni Montejo sin ti”. Todos gozábamos con la adorable impertinencia del cantante de 61 años. Hace más de diez, quien con visión vanguardista se levantó después del fracaso de su gira con Fito Páez, Joaquín prefería los lugares grandes para tocar. Nada de provincia. O muy básica.
Ahora, tras el crecimiento demográfico, y el acertado interés de empresas mexicanas, Mérida recibe a un artista de primer nivel. Mítico ya, aunque desmitificado por él mismo. Las canciones, como él mismo comentara, viajan sin rumbo fijo y aterrizan en el oído de algún incauto. No hay edad para ser fan de Sabina. Como su biógrafo de cabecera dijera:“Sabina es un género en sí mismo”.
Del rock and roll a la balada, pasando por el ritmo flamenco, las canciones tienen un sino propio, y son siempre la misma canción. Puras mentiras, pocas verdades, más de un fracaso y muera la muerte, Sabina es ese síndrome contagioso de los opacados por vicio.
Adiós flaco. Tocaste Mérida. Mañana La Bombonera o un disco con Andrés Calamaro, nadie lo sabe. El flaco se reinventa, como su público.

Oh

2010-04-27T17:47:00.000-07:00

Oh, oh, oh. Las enseñanzas del lector del infinito
sirven para calentar el alma
y de vez en cuando pegar un grito;
infusión de cobardía a los amantes de la poesía
escribanos sin grafías, lamentables profecías;
el cielo está infectado de algo así como algodones
más si embargo se delatan si los comes;
hay algo en el shock de una idea triste
porque de por sí los augurios existen;
de vez en cuando salgo a tomar los tragos
y mi voz quemadura no es tan de sabio
como la de Neruda o la de Pablo,
menos dos alas diría Sabina de Efraín Huerta
pero-para versos copiados ya hay papel menta.

Vaya de disparates. Oh, oh, oh
futbol o soccer me cuesta la vida a los veinte minutos,
las auroras no son de este mundo ya muerto
de enfermos que por su madre no guardan luto;
ayer las ideas del rayo eran cursis
y hoy son más bien las fogatas del cosmos nocturno;
duerme Natalia con dos peces más de emociones
hormonas, caricias, gritos, cuchillos, canciones
adioses, viniste ¿llegaste? Te quiero, no existes.
Los extraterrestres nos dicen: te toca la peor parte
¿Podemos hablarlo? Hay ángeles sabios
que por menos ofrendas te leen el diario
de la cabeza y distinguen si no eres humano,
espíritu y tarro, de cerveza y morralla, espadas
y bastos, biblia a descuento, lo demás,
como buen ladino, De la Borbolla, lo invento.

Los extraterrestres

2010-04-14T16:28:00.000-07:00

Parece ser que hoy los extraterrestres nos bombardearon peor que nunca. Es increíble cómo el cielo está lleno de rastros de humo, despojos en forma de líneas que cruzan de aquí para allá. A poca altura, antes de entrar al salón de clases, vi una línea baja que cruzaba en transversal el cielo; comencé a seguir la línea con la mirada, por lo que tuve que irme hasta detrás del corredor, hasta casi no ver.

-¿Qué es esa línea?- le pregunté al maestro Michael a sabiendas. Sin mirarla por más de dos segundos, dijo rápida y naturalmente, pasando de largo: -Es de un avión.

El sol me pegaba en los ojos, y los alumnos ya habían subido las escaleras y pasaban junto de mí, sin darse cuenta de que observaba el cielo. Miraba y seguía la línea, hasta que al ponerme hasta el final del balcón, vi claramente la diminuta nave que se extendía sobre el largo del firmamento, velozmente pero a la vez lento, como a sabiendas de que su distinción es óptima para los terrícolas - ¿Qué carajos sacan con envenenar a gran parte de la humanidad? La jodida nave se alejaba, soltando por el culo un chemtrail.

Al salir de clase, noté cómo la recién formada línea, había cambiado su dimensión, ahora se expandía, a plena luz del día, y sobre las 12:20 de la tarde del 24 de marzo de 2010 en años cristianos; ahora su dimensión era ancha, el humo se extendía y parecía el cielo tener un manchón como de espuma blanca.

Al querer comprar algo para mi estómago, la maestra Aresli salió del salón y me vio: -¿Qué miras en el cielo?- me lanzó. No me había percatado de que me observaba. -¿Se fue Marco?- le devolví la pregunta. Movió su cabeza como diciendo sí con cara de "no comprendo", pues mi pregunta no era ni pertinente ni lógica, ¿qué rayos debía saber ella sobre el que atiende la cooperativa? Nada absolutamente, no es su trabajo ni está en posibilidad de averiguarlo porque está dando clase.

Mis primos [Parte 1]

2010-04-02T19:54:00.000-07:00

Ese Eduardo, me recuerda tanto a mi padre, se parece a él; su tamaño no es comparable, cierto, pero hay algo en su rostro, un signo de la sangre de mi padre. Su comportamiento, al paso del tiempo, es inesperado; tiene más de nuestra sangre que la de su madre.

Eduardo es mi primo.

Ese preciso de Shubert; aparece y se deja entrever en la ventanita luminosa del Msn; Shubert es otro de mis primos lejanos, quizá el más lejano de mis primos; me parece soñar estas palabras que escribo. No sé por qué tengo la impresión de que en cierto momento, él y yo eramos dos puntos sobre la Nada, estábamos al mismo nivel. Las fuerzas de la vida nos separaron, él fue entonces mi primer mejor amigo, sí es que se puede decir que alguien, a la tierna edad de los 3 o 4 años pueda tener amigos y comprender la amistad. Él parecía vivir mejor que yo: tenía Nintendo. Lo recuerdo en el patio de atrás de su casa, poniendo las patas arriba de la patineta; yo observando sus movimientos, adulándolos, envidiándolos. Shubert tenía energía y un pequeño lunar en el rostro.

-Este Shubert está muy guapo, lo único malo es su lunar; no importa, cuando crezca se lo operamos- solía decir mi padre, tomándolo en sus brazos, abogando por su estética de superficie.

Pero a mí qué me importaba. Shubert era mi amigo y lo dejé de ver muchísimos años...

Es mi primo lejano.

[Fragmento]

2010-03-22T15:44:00.000-07:00

Es mucho más fácil escribir por partes que darle continuidad a todo un esbozo literario, eso es muy cierto.
¿Habrá realmente animales dentro de nosotros? ¿Seremos polvo estelar, polvo en el camino? Los ojos de la libélula se llaman facetas. La literatura, ¿qué tendrá de válida? La palabra no es válida, es ¿qué? Hay en nosotros una especie de marea, maremoto que nos intimida frente al espejo o al charco de agua. ¿El espíritu realmente nos libera de acercarnos a él? ¿Cuándo se nos acaba el tiempo significa que nuestro cuerpo energético quiere tomar lugar? ¿El poder de abstracción de la mente, vinculada al espíritu, está realmente en pos del bien moral? Entonces la verdadera moral, el agua verdadera, proviene del espíritu, ese manchón energético incomprensible, capaz de reclamar todo, el bing bang y el macrocéfalo más evidente ¡todo!

La sincronía personal [fragmento]

2010-02-25T06:44:00.000-08:00

La sincronía, antes que nada, existe como término general y también en cuanto a lo relacionado con la lingüística. Como término general se menciona que la sincronía es una coincidencia de fenómenos o hechos en el tiempo. Y de aquí, me baso ahora para hacer una justificación de lo que yo comprendo, a un nivel subjetivo, que es la sincronía. Pienso que los acontecimientos históricos de nuestro tiempo no están de acuerdo al orden lineal que les han sido impuestos. Hay hondos huecos en la historia. Esto lo sabe cualquier historiador sensato. Pero bueno, esto es la Historia, un libro que no se ha cerrado pues se escribe a diario. Ahora bien, la sincronía, como la manejo aquí, está relacionada con lo personal. Hay en todos nosotros una sincronía personal, en donde los sucesos que se nos presentan a lo largo de la existencia, no quiero decir que estén predeterminados, sino que “una fuerza mayor” obliga a cometer en cierto momento, tarde o temprano, y en los mismos parámetros, sobre nuestras vidas. Esto no es un deus ex machina, no. Esta es una proposición empírica de que alguna actividad celularmente muerta pero consciente, obliga a ciertos elementos contextuales de nuestra vida, a abrir o cerrar posibilidades, a hacer que se cumplan “profecías”, en fin, a asegurar que la sincronía impuesta por algo que, los más aferrados llamarían infinito, se cumpla porque está configurada. Ojo, no estoy diciendo que está asegurada, sino que está configurada, es decir, que aquello que nos está pasando o que nos pasó en cierto momento “tiene una existencia en el galáctico mar del infinito cósmico”. Toda una metáfora ¿no? Pues no puedo acercarme más. Esto es lo que pienso de “las cosas del mundo”.

Las manos frías artificialmente

2010-02-17T07:10:00.000-08:00

La sutileza es un arma para la paz, en este caso, humanamente necesaria. El miedo a lo desconocido es natural, no se desanimen. Vienen tiempos de incógnitas, pero tendremos que aguardar, bajar un poco la voz, y disimular ante el otro, por el bien común, por el concenso general. La tecnología es un arma, que en manos brutas, se convierte en la peor amenaza. La computadora speed-touch es un gran avance, los Ipods Nano también lo son; tecnología a nuestro alcance, al alcance de la clase media. Pero no imaginamos gran cosa, esto que tenemos no es nada.

Ya se nos acabó el tiempo, como al conejo de Alicia en el pais de las maravillas, ahora tendremos que ver la luz a la fuerza, como nunca la hemos querido ver. Lamentablemente, o para bien quizá, el pato lo pagan los más débiles, los pobres. Ya han pasado diez años sin darnos cuenta. Ahora sólo nos queda eso; se nos acabó el tiempo para no darnos cuenta. Ese será el primer paradigma de este nuevo siglo, siglo XXI.

Miren el cielo y duden. Yucatán es una gran piedra, una península que por muchos años estuvo en el olvido. Tierra tomada por mercenarios. Ahora el indio camina al lado del ladino enfermo de miedo. Me salen las peores palabras cuando me enfrento a quien no ve la luz. ¿Qué es la luz? Es la antítesis de la ceguera: sólo es ciego el que no quiere ver, canta Lucybell en la canción Esperanza. No todas las ruinas fueron construidas por el hombre.

¿Qué piensas tú?

Gina Osorno: cantautora yucateca

2010-02-05T13:37:00.000-08:00

He aquí a una de las grandes promesas de la nueva música contemporánea de Yucatán: Gina Osorno.

La entrevista es del año pasado, cuando Gina mostraba en la mirada un brillo especial, un entusiasmo como ninguno, que pronto la llevó a despegar en el estado.

Amiga y alumna del cantautor Felipe de la Cruz, Gina es accesible, talentosa, linda y sensible.

La vi cantar en un festival de jóvenes valores de la música. Luego de encontrármela de casualidad, pactamos una entrevista, que días más tarde me concedió. Aquí la tienen.

“Considero que mi estilo musical cada vez es más vanguardista”. Una plática con Gina Osorno.

Gina Osorno es una de las jóvenes promesas de la música yucateca independiente. Con una significativa trayectoria, ha publicado el libro de poemas Catarsis, liberación de los estados del alma (editado por la UADY) y el disco independiente Imagíname.

Previamente al lanzamiento de su nuevo disco, platicamos con ella para conocer más sobre sus comienzos, sus logros e intereses.

-Cuéntanos cómo comenzó Gina Osorno a cantar.
Desde muy pequeña me apasiona la música. Empecé a escribir canciones desde la secundaria y a tocar la guitarra por cuenta propia. Dos de mis tías cantan, y creo que fue a partir de eso que me empezó a interesar la cantada. Luego ya de adolecente formé un grupo llamado Acústico con el que entonábamos canciones de trova con ritmos tropicales. La vinculación con al arte en general siempre ha sido muy fuerte para mí.

Tienes una licenciatura en diseño gráfico y publicaste un libro de poemas. ¿Qué tanto influyeron estos dos factores a la hora de componer tus canciones?
Bueno, a partir de ese libro fue que surgieron tres o cuatro canciones y también basé muchas de ellas en este libro. En cuanto a lo de diseño gráfico, creo que es muy interesante fijarse en los detalles estéticos de las cosas.

-¿Cómo ves el movimiento musical de Mérida? ¿Hace falta más apoyo para los artistas locales?
Yo creo que siempre falta el apoyo para los artistas. El apoyo hay… lo que a veces no está muy bien es la gente que trabaja en las instituciones. Cuando pides un espacio para tocar parece que te están haciendo un favor. El apoyo económico hay, lo que falla a veces es la disposición de las personas para ayudarte.

Gina Osorno le ha abierto conciertos a Los Claxons, Lazcano Malo, Raúl Ornelas, Miguel Luna, Miguel Izunsa, entre otros.

"Creo que los medios electrónicos han significado algo de gran valor. Ahora el facebook es más funcional que el myspace. Te enteras de todo; son herramientas positivas mientras no se les dé mal uso. Si les he abierto conciertos a todos esos artistas, ha sido gracias a estos medios".

-¿Cuáles son las influencias musicales de Gina Osorno para lo que hace ahorita?
Empecé escuchando trova yucateca y boleros, pero ahora escucho a Ximena Xariñana, Cerati y Jorge Drexler. Considero que lo que hace la diferencia es el matiz personal que uno le ponga a su proyecto. Considero que mis canciones no han superado mis expectativas; soy muy exigente conmigo misma porque tengo expectativas muy altas, siempre creo que una canción puede quedar mejor.

Su próximo disco oficial está en proceso. Dentro de algunos meses estará a la venta en Mérida, Yucatán, con nuevos arreglos y mejor calidad de grabación, con un estilo propio. “Planeo fusionar mi música con sonidos electrónicos”. Con una cálida sonrisa Gina se despide. “Considero que el público está en un proceso de evolución para escuchar música independiente. Cada vez veo más gente joven interesada en los propuestas musicales independientes”.

Visita su myspace: www.myspace.com/musicginaosorno

Postales

2009-12-10T16:33:00.000-08:00

Todo comienza con un artículo: la.
La casa. Casa. ¿Qué es un hogar en estos días? Mi mente amenaza con destruir el concepto cultural de hogar: cuatro paredes donde gobierna patriarcalmente una autoridad, la madre cocina y los hijos van a la escuela. Luego crecen y se marchan. Después regresan, se enfadan y se vuelven a ir.
Pero no, eso no es un hogar. Y nunca tuve un hogar así, hasta donde puedo recordar.
En mi casa la historia es la historia del mundo. No tenemos una historia propia, sino un convenio de fuerzas infinitas, diabólicas si se quiere, que entretejen lágrimas y risas, amores y odios, antónimos de cualquier palabra finalmente. No me creo ese chiste. Si yo pienso que mi casa es una casa de locos eso será, ¿qué por qué pienso eso? He ahí el verdadero misterio. Por qué pienso eso, por qué pienso eso…
Si digo que mi hogar es uno entre miles, sólo estaré formulando una ley matemática, que es fría e indolente, general y relativa. Yo qué sé del viejo Orestes. Los mejores hogares son fantasiosos, he aquí también una propuesta para una película de cine. Una película de cine, he aquí también un nuevo elemento en la plática de los hogares:
-Mi amor, ¿ya fuiste a ver la nueva película?
-¿Cuál? ¿Una donde sale el nuevo actor de moda?
-Sí. Esa película.

Esa película. Esa película. Son imágenes señores, representaciones de la vida, pero no la vida misma. ¿Y qué es entonces la vida misma? No estoy cansado de preguntármelo sino de respondérmelo. Aquí estamos y arriba no estamos. He aquí la definición común de vida. Y por los mil diablos que creo en ella, pues aquí me tienes. Pero ¿es la vida un hogar? ¿Dónde están sus paredes?
Somos diálogo interminable...dialogo, dialogo. Y la mitad de ese dialogo es diálogo de otra persona, de otro ente. Mi letra es la copia de la copia, sí, del latín al griego y del castellano al mundo. Pero, ¿será que lo que se oculta detrás de mi letra es propio de mí? Es decir, si lo que yo digo, con la sintaxis copiada de mil individuos, me pertenece o no. ¿Estoy en un error al sugerir esto? Qué va ¡pamplinas, literatura!

Sí, en eso creo. Que la sintaxis tiene un principio y un fin. Como la tiene la vida misma. Como lo tiene cualquier ciclo. Como lo tiene cualquier rutina. Pero las sombras no tienen fin, ni principio, siempre ha estado allí, entrecogidas, todas, a veces turbias, a veces locas, revoloteando en forma de mariposas negras, alas que sueltan polvo brillante, que no se ve pero que hace estornudar. El cielo una gran sombra azul. Azul porque se tiene que ver así. En Marte la sombra es roja y más alta.
¿A dónde van caracolitas mías? Las caracolas se arrastran. Para mí se arrastran. No en el suelo de los justos, sino en el suelo que las contiene, que las fricciona.
Cuando digo árbol no conozco árbol, cuando digo estrella no estoy en ella, cuando digo amor, ya se pasó el avión, cuando digo eco, regresa y me dice cooooooo. Para mí eso es un cumplido.

Oración fúnebre

2009-11-18T18:20:00.000-08:00

Me apunto en la lista negra de los desertores.

Dejo la sangre en la cama y huyo,
aguardo la pronta espera

malgasto las prisioneras
voces
y canto, no duermo, tiemblo

sacudo la mala vibra

me envuelvo con el silencio
me entrego a los sentimientos

que me parta un rayo

que me lleve el viento

que me coma el diablo

Plaza Oriente

2009-10-05T18:40:00.000-07:00

En esta placita donde como –si pido torta, siempre especial- estuve, sin saberlo, hace algunos años. Era entonces (o sigo siendo) un chico adaptándose a la soledad, pero refrenándola de todas maneras.
Atrás de mí, estando en los comedores, decenas de personas entran y salen de una pequeña casa de empeños. Enfrente hay una optometría que antes era un cibercafé, donde yo, vestidito y con morralla, daba mis primeros clics a lo que se convertiría después el elemento cultural más influyente del siglo XXI.
He estado sentado aquí por más de 20 minutos y enfrente, en El Rincón del Oriente, donde compré una torta rellena, no ha comprado ningún comensal. Las únicas personas que pasan son las que van a los baños –pues quedan también en la parte de arriba de la plaza- y otros despistados. Mientras tanto, las dos damas se entretienen; una sacando cuentas con una calculadora, la otra, limpiando la cocina y acomodando topers y demás utensilios.
¡Oh, la primera venta! Un señor moreno que compró un agua mineral. ¿Estará crudo?
Se acerca otro señor, grande de edad, pero no ordena nada. Tal vez su visita apuntaba a otra dirección.
En la optometría la recepcionista –vestida de blanco y tal vez con conocimientos oculares; quién sabe- se para en la puerta, mirando hacia la muchedumbre de abajo, mientras chupa una paleta redonda de chile. El optometrista sale poco después de ella, le dice algo y luego se mete.
El señor del agua mineral descubre sus verdaderas intenciones: hacía tiempo, pues esperaba a una pareja. Se sienta con ella en una de las mesas del restaurante –diez en total- y saca unos papeles. Lo más probable es que traten asuntos económicos, pues la señora es más evidente en cuanto a sus dudas. El esposo (supongo) ojea los papeles asintiendo con la cabeza de vez en cuando, mientras el señor del agua mineral, con sus lentes puestos, habla y habla, señalando con el dedo algo en uno de los papeles.
Después de 40 minutos, los terceros clientes –tomándome a mí como referencia- llegan. Es una joven con su mamá y un niño en brazos. Cuida al hijo de la joven. Poco después sientan a la niña, que juega con unas fichas de colores, a la voz de -No las vayas a tirar- de la joven madre. La abuela se sienta junto de ella a esperar su orden. La madre entra al baño.
En la sexta mesa la señora se abanica, preguntando algunas cosas. El señor del agua mineral no para de hablar.
Personas cruzan y cruzan entrando y saliendo del baño.
-…lo que pasa- le escucho decir al viejo del agua mineral.
Yo observo, quizá consciente de que todos pueden darse cuenta. La esposa tose.
-…ofrecer servicio- le escucho perorar.
La niña lanza un grito. El asador del restaurante suena. Decido irme sin terminar de leer.

Versos borrachos

2009-09-29T16:03:00.001-07:00

Una casita en la playa/ no es urgente que te vayas/ un confesor maloliente/ dice siempre lo de siempre/ y ahora los dos tan cochinos/ y ahora los dos tan ahogados/ no me revuelco en el piso/ ni te tomo de la mano/ si me ahogo/ no es porque somos humanos/ mejor vámonos/ y ni modo/ todos los versos prohibidos/ son tocados/ todos los hijos paridos/ repudiados/ tiene contorno el gemido/ de las manos/ no lloro porque me voy/ sino ausente/ nunca nadie como yo/ fue valiente/ ahora que estamos los dos/ tan ahogados/ déjame que te hable yo/ de lo hablado/ no peco por compasión/ sino olvido/ dame más de lo que doy/ te lo pido/ si no sabes dónde voy/ no lo espíes/ pones la tilde mejor/ en las íes/ bueno es que no sé rimar/ que lo pierdo/ ha de ser por la ansiedad/ de lo muerto/ confirmo por claridad/ mi descuido/ hágase tu voluntad/ en el mundo.

*Cuadro: Sombras incólumes, Eunice Givaudán.

Posdata de familia

2009-09-19T23:13:00.005-07:00

En casa de la abuela hay problemas. Es septiembre de 2009. Al entrar vi en el sillón a tío Jorge, hermano menor de mi abuela América, completamente dormido en el sillón con el hocico abierto. -¿Cómo es que está aquí Jorgito?- le pregunté en la cocina.

-¡Cállate chiquito!-me hizo una seña para hablar en voz baja-. Está mal de la cabeza.

Me extrañó tal respuesta. Poco después llegó Fer, a quién, como ha sucedido últimamente, llevé a la estación.

-¿A dónde vas?- le pregunté a sabiendas la respuesta.

-A mi pueblo- dijo socarrón.

-¿Y qué le pasa a mi tío Jorge?-.

-Vamos te cuento en el camino-.

Ya en el camino, mi primo me dijo lo siguiente: “tío Jorge llegó el día de ayer gritando ¡América, América! y cuando salió abue le dijo: –paga mi taxi, rápido-, ella lo hizo muy asustada por verlo así. -¿Pero qué te pasa Jorge?- le preguntó entre gritos. -¡Hay dos hombres que me vienen persiguiendo, quieren matarme, me quieren matar!- le gritó añadiendo:- Y tu hija los contrató.

La abuela respondió:

- Estás loco Jorge, mi hija está trabajando, no tiene tiempo para eso-. Pero insistió. -Tú y tu hijo estaban ayer enfrente del hospital donde duermo, viéndome, yo los vi claramente, estaban parados ahí, mirándome-. El abuelo dice que esta es la última etapa del alcoholismo llamado ´delirio de persecución´.

-Yo creo que ya se va a morir- le dije –. Cuando la mente comienza a ver gente y tales cosas es el principio del fin.

-Puede ser- me dijo seriamente-. Abuelo dice que ve gente caminando en la cocina, ve los bultos pero no las caras-.

Jose Cano - José Cano

2009-09-02T12:31:00.000-07:00

Hoy toca el turno a José Cano, cantautor español que originalmente es conocido por ser miembro de la desaparecida banda Mecano. Desde que esta banda se deshizo, sus integrantes-Ana Torroja, José Cano y Nacho Cano- encontraron caminos individuales de expresión y sacaron discos muy distintos, los cuales, sólo escuchándolos con atención, explicaban el por qué del éxito de esta gran banda española de refinado pop.

Quizá la carrera solista de José Cano es la menos conocida en México, sin embargo, en este su primer disco como cantante y compositor, es innegable su virtud como artista y es entendible su liderazgo intelectual en la gran banda ochentera nacida en Madrid.

Antes de publicar este trabajo, Cano casi quedó en la ruina por llevar a la realidad un sueño musical que le rondaba la cabeza: componer un disco de ópera. Y lo logró. El disco se llama Luna y es de difícil ubicación. Años más tarde, Cano sintió la necesidad, ahora sí, de explorar su faceta como cantautor, publicando un disco homónimo de 11 temas oficiales más 2 temas extras en el último track.

Hoy por hoy, José Cano parece haber abandonado la música, pues desde este disco, editado en el año 2001, no se le ha vuelto a escuchar nada, a excepción !Gloriosa excepción! de su nueva vida como pintor profesional. José ha pintado desde hace años, pero es después de este disco que ya se vuelca totalmente a su forma y composición. Es un gran pintor.

¿Cómo conseguí este disco? Al parecer, por lo que he investigado, este compacto no produjo las ventas esperadas, que en palabras de un mercadólogo, podría decirse que fue todo un fracaso. Pero como el tiempo se encarga de poner cada cosa en su lugar, ahora el disco es una pieza única por su valor artístico, difícil de conseguir y con méritos palpables; lo conseguí hace años cuando me internaba en las tiendas de discos, muchas de ellas desaparecidas hoy en día (Ritmo Musical, Rocketerías, etc), en búsqueda de "algo que llamara mi atención". Desde que vi la portada me sugestionó, me atrapó: dicen que los libros escogen su lector y los discos su melómano.

Las canciones abordan temas poco explorados, por lo que el disco podría definirse con una sola palabra (la misma que Octavio Paz usó cuando se refirió a la lírica de los poetas más jóvenes que él): intederminación. El disco toca lo mismo el tema de la revolución cubana (Che Fidel) que el del matrimonio fracturado de Romina y Albano Power, cantantes italiano-americanos de fama mundial o el de la carrera de Mike Tyson, controvertido boxeador.

Un hecho que trascendió la vida del cantante fue el nacimiento de su primer hijo: Dani, diagnosticado con un leve autismo; el primer track del disco se llama Y ahora tengo un novio, dedicado a éste.

En una revista mexicana de rock llamada Switch, que ya desapareció, encontré una reseña de este disco. Se le hacía una crítica severa dejándolo por los suelos por "malo y pretencioso". Recuerdo que la revista decía que la última canción, Lo que este disco necesita, era malísima porque no aceptaba que el disco lo era en su totalidad. Ustedes dirán. A mí me parece muy honesta y reflexiva.

Esta es la lista de temas:

1.Y ahora tengo un novio

2.Romina y Albano

3. Da la piedra en el cristal

4.Linda veracruzana (chachachá)

5.Basquiat

6.Lía

7.Quedó en Valencia

8.Che Fidel

9.Linda veracruzana

10.Tyson

11.Lo que este disco necesita

Basquiat es una canción sublime, habla sobre el pintor afroamericano Jean Michael Basquiat, muerto a los 27 años llevando a la cumbre la pintura callejera.

La de Linda veracruzana puede estar dedicada a Salma Hayek, quien fuera novia del autor. Da la piedra en el cristal es un poema en estado puro (En llegando a esta pasión/ ¿dónde está la puerta?/ Preguntole Calderón/ a úna en una huerta).

Cano toca casi todos los instrumentos del disco, apoyándose solamente en Tony Carmona. El disco tiene arreglos de cuerdas y coros muy hermosos, que le dan un aire elegante a las piezas. La voz de Cano no es la mejor ni tampoco de las más escuchadas, sin embargo, posee un sentimiento único que a las dos o tres oídas te termina por conquistar. Les dejo este "disco de autor", en palabras de su ejecutor, como una pieza única para coleccionistas y oídos cultos.

Bajalo: aquí.

Celso y Maricruz

2009-08-28T00:04:00.000-07:00

No quiero escribir de mi infancia pero no le temo, si es necesario ahora, debo decir que las primeras impresiones de ésta fueron muy fuertes, quedándoseme grabados numerosas e incontables imágenes del “quizá recuerdo”, que me hacen, solo por unos instantes, sentarme a escribir en lo que llega el necesario sueño.

Ahora los recuerdo bien, eran una pareja, amigos de mis padres, cuya historia, ya desde mis primeros años, me dejó una y otra incógnita: eran Celso y Maricruz. Él era muy tímido, de rostro parecido al del escritor Juan García Ponce, punto de origen de lo que ahora relato, pues a partir de él me vino el recuerdo de Celso por su familiar fisonomía.

Ella era de pelo rizado, muy guapa y antojable, incluso para un niño; sus formas eran la de una mujer en su mejor etapa madura, digamos que se diría que estaba “en su punto”, como señalarían algunos colegas míos. Morena clara y de amplia sonrisa, parecía tener una energía especial para vivir, cosa que le faltaba al mismísimo

Celso, cuya plática era lenta, apagada, a reservas de grandes carcajadas y movimientos bruscos: era una buena persona.

Me caía muy bien, pero no se me hizo extraño que Maricruz lo abandonara poco después. Recuerdo que una vez fuimos a casa de la pareja; mis papás platicaban con ellos en el comedor y yo quería inspeccionarlo todo; no me atrevía a entrar a su cuarto, donde se tejerían poco después macabras historias.

Recuerdo el refrigerador en cuyo techo yacía una caja de CornFlakes, lo que le otorgaba a la pareja un aire light, moderno y apaciguado. Según escuché en pláticas de mis viejos “Celso había descubierto a Maricruz con su mejor amiga; hacían mucho ruido y Celso pegaba el oído detrás de la puerta sólo para preguntarse cándidamente ¿qué estarán haciendo esas dos allá?”. Pero poco tiempo después Maricruz se lo confirmó: se había descubierto lesbiana.

Luego pasaron algunos años, mi papá trabajaba en una empresa panadera de alta reputación; en el parque me decían “Bimbito”, pero no duró mucho, porque dejé de frecuentarlo (no por eso). Paseando un día en mi bicicleta divisé en unos locales al bueno de Celso que trabajaba solitario en un local de artesanías convencionales, había aceptado todo sin mayor brusquedad, escapándosele el amor de su vida a la garras de una amiga suya. Un día le pregunté a Celso, cuyo tono blanco y cabello castaño, le particularizaba:

-¿Qué te pasó en el brazo tío Celso?- le dije así porque así me acostumbraban decirle; tenía una gran marca que le abarcaba todo el antebrazo: una cicatriz tremenda.

-Fue por no hacerle caso a mis papás- mencionó.

Y fue todo, no contó gran cosa. Sin embargo, tiempo después, yo tendría mi propia marca, pareciéndome a Celso en menor escala.

-Mira, ¿ya te mostré mi cicatriz?- me dijo de nuevo, olvidando que ya se lo había preguntado tiempo atrás. Aquella vez que lo encontré, fui corriendo a casa para decirle a mamá sobre el acontecimiento, pero no pareció sorprenderse mucho. Luego nos visitó unas veces, hasta que, la última vez que le vi, encontró nuestra nueva casa y también nos visitó.

Había quebrado en su tienda de artesanías y vivía con su mamá, no tenía pareja y trabajaba en alguna compañía que no recuerdo. Su aspecto era el de un hombre maduro, jovial pero visiblemente triste, de lento andar y movimientos.

Juan Perro- Mr. Hambre

2009-08-25T11:34:00.000-07:00

Juan Perro no es otra cosa que el seudónimo de Santiago Auserón, líder y vocalista de la desaparecida banda española Radio Futura. Esta banda fue cuna de lo que ahora es parte del rock en español en general, su concepto ha sido manejado por diversos grupos dejando ver la influencia que Radio Futura tuvo en ellos, tales como El Canto del loco, Jarabe de palo, Los Piratas, Los Ronaldos, etc. Lo cierto es que Juan Perro es un excelente vocalista y escritor, que tal vez no tenga la fama de Enrique Bunbury o Gustavo Cerati en México y otros sitios, pero que está a la par y quizá en otro sitio que ellos. No fueron muchos los discos que editó Radio Futura y sin embargo éxitos tales como "Veneno en la piel", "Annabel Lee", traducción de un poema de E. A. Poe, "Escuela de calor", única canción junto con La bamba incluida en un conocido juego electrónica denominado Guitar Hero World Tour, "Corazón de tiza", suenan aún en la cabeza de numerosos eruditos musicales.

Para quien conoce por primera vez a este señorón, debo decir que este es su tercer disco editado en el año 2000. Las canciones reflejan la educación en materia filosófica que cursó Auserón durante su adolecencia en la Universidad Complutense de Madrid. Es un disco que tiene que escucharse varias veces hasta educar el oído. Las pistas son las siguientes:

1.El Joraique

2.Llévame al río

3.Yo te cito

4.La candela

5.La charla del pescado

6.Te convierto en canción

7.El carro

8.Esta tierra no tiene corazón

9.El hormigueo

10.Los diez mandamientos

Sobre las canciones basta decir que se mueven dentro de la poesía clásica, construida en octosílabos y con temas poco profundizados. El opening del disco, El Joraique, trata sobre la vida de un bandolero moro del siglo XVI y de su enfrentamiento contra las fuerzas oficiales del entonces Rey de España Felipe II; Llévame al río es una canción infantil que recuerda a Federico García Lorca por aquello de irse a esconder al río. Trata sobre un niño que se enamora de una muchacha y le pide mil veces que lo "lleve al río", alegoría del deseo y la pasión prematura de algunos infantes.

Yo te cito es una canción filosófica: "Infinito, yo te cito, con tu cara de maldito", explora la postura del hombre no ante lo desconocido, sino ante lo que no se puede conocer. La candela es una canción sexual, que encuentra en el líbido el refugio perfecto para escapar de los conflictos del mundo inmediato.

La charla del pescado es una canción cuyo video miraba en Telehit por cosa de 30 segundos, pues nunca llegué a ver el video completo, sino sólo un anuncio-collage de videos que Telehit ponía después de finalizar cualquier programa. Recuerdo que la canción y la personalidad de Juan Perro me capturaron desde el principio, cosa que me llevó a conseguir el disco tiempo después, hace ya muchos años. No hace falta decir que era y es mi canción favorita, junto con otras que igual me fulminaron.

El carro "Déjales tú las riendas a los chavales, que las mulas conocen los arrabales" y Esta tierra no tiene corazón son canciones que a mi parecer van hermanadas, dado que la primera es lenta con notas altas que Santiago Auserón alcanza a la perfección, y que tiene un tinte juanrulfesco de la mejor literatura, y al culminar cede el espacio cósmico a Esta tierra no tiene corazón, "Ay de aquel que atravieza, forastero, la frontera del sueño en esta tierra", que continúa en el tono poético de la canción anterior, distanciándose sólo por el ritmo insoslayable que propone.

Por fin El hormigueo regresa al aire lúdico e infantil "Cántame otra vez la nana, dentro de un colchón de lana". Los diez mandamientos es un perfecto final que recuerda a alguna canción del Joaquín Sabina de antaño, quizá la única canción contestataria del disco que, con su refinación, pasa casi inadvertida. Disfruten con juicio y apertura una nueva forma de realizar música de cantautor. Se aceptan opiniones.

Bájelo aquí.

Druidas - Siete

2009-08-23T16:03:00.000-07:00

Siete es el primer disco de Druidas, una banda mexicana nacida en Puebla, que vio la luz en el año 2000 editando su primer material. Lo cierto es que la banda nace en la escena Indie de la región y permanece ahí mismo por unos años más. Es una banda que me encanta y a la que le tengo un gran cariño. Recuerdo su primer video en Telehit llamado Finn; me impactaban las imágenes tan orgánicas y fatalistas en combinación con una clara música de ascendencia celta. Luego Olivia Luna, una de las mejores conductoras de rock en Telehit, les hizo una entrevista en su afamado programa Región Ñ, que no duró lo suficiente y sin embargo dejó una gran huella en la cultura del rock latino. Luego Druidas sacó su segundo sencillo ACB, acompañado de un video casero de bajo presupuesto que rotó algunas veces por el mismo canal.

La banda sacó un disco más, homónimo, y se desintegró, dando paso a proyectos alternos. Sin embargo, parece que siguen tocando, aunque se mueven más en el territorio independiente. El disco fue editado por JM distribuidores y 400 Lunas.

La banda estaba integrada por:

Patricio: Voz, guitarra eléctrica y acústica, bass escocés

Guera: Bajo, filtros, wah humano

Fernando: Sintetizadores, piano Rodhes

César: Gaita asturiana, escocesa y eléctrica, Clark whistle, percusiones

Chespi: Batería, snare escocés, percusiones

Hal: Percusiones, bodhran, tenor, 2da guitarra

Músicos invitados:

Nathalie Grass: Coros y voz en Finn y Gelatina

Margarita Botello: Voz en Gelatina

Canciones:

1.Intro (Finisterre)

2.Bajo las estrellas

3.Duendes

4.ACB

5.Piel de foca

6.Rito

7.Siete

8.Gelatina

9.Hazel

10.Finn

11.Uruk

Sobre el disco:

Creo que el disco conserva una unidad temática que es la exploración musical ante la diversidad de géneros. Las canciones, en su mayoría con breve letra o únicamente musicales, dan al concepto una identidad propia. La influencia Celta es marcada, por lo que escucharemos gaitas y letras mágicas que tratan sobre el destino, el guerrero ante el amor, los duendes de la imaginación y el ser ante la muerte. Es ante todo un disco de rock que encuentra su identidad en diversas melodías que evocan la fantasía y la introspección. Rock diferente que coquetea con la música denominada World pero que es "algo más". Contiene un track extra en la canción final que recuerda cómo bailarían unos pequeños duendes alrededor de una fogata. Patricio, el cantante, tiene una voz muy sutil y moderada, que da al conjunto un hálito etéreo.

El intro del disco comienza con una gaita ascendente que irrumpe poderosamente con el apoyo de un estupendo bajo y una batería sincronizada; la canción Finn (¿La arena me envejece o será que me regresa a mi verdadera edad?) es muy profunda al igual que Siete: "Tengo que permanecer despierto en esta eterna lucha, tengo que impedir la entrada del ladrón de pensamientos". Rito es una canción que tiene un suave aire de los andes; ACB tiene un ritmo imparable que repite en una lengua celta un cántico poderoso: "Slainte don bhar righ, slainte dhuibh uile guleir". Hazel recuerda una canción de Primus por el inicio de su lírica: "My name es Hazel, wish me luck and let me go". Piel de foca aparece con apenas dos líneas de letra y una música de fondo muy sugestiva: "Volverás al mar con tu piel de foca y entrarás al agua para no volver jamás".

Druidas: desde donde estén, muchas gracias, un gran abrazo, y espero encontrarlos pronto.

Atrévase a escuchar algo diferente y contemple con los oídos.

Bájelo: colgado aquí por cuarta vez (21 de mayo 2011)

Betsy Pecanins - Lara

2009-08-19T19:44:00.000-07:00

El primer aporte de este blog es un disco de difícil ubicación de la cantante de blues Betsy Pecanins. Editado en el año 2004 el disco se presenta como un tributo implícito a Agustín Lara, llamado por generaciones pasadas El flaco de oro. Lo cierto es que Lara escribía muy buenas canciones, muchísimas clásicas y otras menos conocidas; tuvo una vida singular, casándose con María Félix durante cierta época y su presencia se liga muchas veces a la vida nocturna de los cabarets y las desveladas. Tenía una cicatriz en la cara producto de una pelea en un antro. Poseedor de un nombre bastante largo era un férviente admirador de las mujeres. Betsy Pecanins honra su memoria con este disco que contiene las siguientes canciones:

1Ven acá

2Noche de ronda
3Amor de mis amores

4Arráncame la vida

5Piensa en mí

6Rival

7Anoche te sentí

8Contraste

9Estoy pensando en ti

10Oración caribe

La banda:

Jorge García Montemayor - Guitarra

Mónica del Águila- Cello

Alfonso Rosas - Bajo

Montserrat Revah - Percusiones

Jorge García Ledesma - Armónicas

Entre los músicos invitados se encuentran Julieta Venegas, quien canta y toca el acordeón en la última canción, Eugenio Toussaint, Alejandro Campero, Vico Gutiérrez, Enrique Nery, Felipe Souza y Agustín Bernal.

Datos curiosos

Hay una canción de Lara, Piensa en mí, que interpreta la cantante española Luz Casal. Está editada en su disco de éxitos y pertenece al soundtrack de una pelicula de Almodóvar.

Betsy dedica el disco a su abuela: Dedico este disco a mi abuela, Montserrat Aleix con todo mi amor.

En uno de los primeros discos en vivo de El Tri, Alex Lora improvisa durante una parte la siguiente tonadilla:

Betsy Pecanins,

antes de parchármela

le bajo los jeans.

En general el disco consta de unos arreglos preciosos que agradan al oído paciente, las canciones resucitan y conservan un aire blues. Es un disco elegante pensando para el disfrute del conocedor.

Bájalo Aquí

(PD: Si el link vence favor de avisar)

(Ya volví a subir el disco: descárguenlo)

Música gratuita

2009-08-19T17:46:00.000-07:00

He descubierto gracias al portal de música gratuita denominado Música Pacheca la forma de compartir discos enteros en formato ZIP que fácilmente pueden adquirirse. Estaré por lo tanto proporcionando a los amigos cibérneticos CDS de mi colección privada.

¿Por qué hacer esto?

En cierta medida, creo que es lo más justo dado que yo mismo bajo discos de otras páginas, discos inconseguibles, descatalogados, demasiado caros, imprescindibles, etc. Yo tengo una buena colección que vale la pena compartir dado que algunos no los he encontrado ni por vía internet, cosa por la cual resulta adecuado hacerlo ahora dadas las posibilidades que se abren y nos ayudan. Siempre he pensado que el conocimiento es gratuito, sólo hace falta querer buscarlo, y sí esto es así pues entonces no queda más que ofrecer lo poco que uno tiene para beneficio de todos. "Para todos todo, para nosotros nada..." dice una sabia frase del Subcomandante Marcos, y eso es lo que pensamos de vez en cuando.

La literatura tiene dos hermanas, la música y la poesía; éstas tres benefician al individuo que sabe sin palabras, que busca sin pretender encontrar, que duerme esperando el ajeno susurro de otras almas....en fin...les dejo: enjoy the music.

Amamos las representaciones del ser, no el ser mismo

2009-08-08T17:12:00.006-07:00

En la casa hay dos perras de distinta raza; una es de la llamada raza Salchicha y la otra Chihuahuita o Chihuahua, que para el caso es lo mismo. Así como la raza humana –y supongo que muchas otras- pone nombre a sus hijos, así los dueños de los perros ponen nombre a los mismos. A veces estos nombres son ridículos y repetitivos. He escuchado mil veces el nombre “Spunky” para el perro cuyo pelaje yace “esponjado”:
-¿Y cómo le pusiste a tu perro Peluchín?- le pregunté una vez a un amiguito cuyo perro me babeaba el brazo.
-“Spunky”- dijo con acento capitalino.
A veces el nombre es “Pulgoso” y no hace falta más explicación. En otras ocasiones el nombre es “Manchitas” y tampoco hace falta explicar por qué. Una vez, a la distancia, vi dos figuras en la penumbra. Conforme me acercaba reconocí una señora paseando un perro, pero cuando me acerqué descubrí que se trataba de un chivo, pequeño y de pelo estambrado color negro. Le pregunté el nombre del caprino:
-“Gaspi”- respondió con una ligera sonrisa.
Sonreí también.

Las perras que yacen en esta casa son como cualquier otro animal medianamente domesticado. Lo único que me molesta, de cada una, es lo siguiente. La Salchicha, “Tatiana”, es tonta. Todo el tiempo está afuera de la casa, mirando hacia la ventana y cuando entra se orina, como cualquier otro animal que anhela cariño, y salta y salta pese a que se supone es una perra adulta. Puede pasar eternidades mirando hacia adentro y cuando está adentro se orina y no está quieta. La segunda se llama “Barbie” y vive de acuerdo a este nombre. Todo el tiempo está adentro y no le gusta salir. Es la reina del la casa, no come cualquier cosa y es extremadamente celosa cuando “Tatiana” entra a la casa. Se pelean encima de mi madre y gana la más chiquita. ¡Pero se le salen los dientes de puro coraje!

Quiero curarla de su vanidad. Por eso metí a “Tatiana” a la casa y dejé afuera a la “Barbie”. Sólo saltaba y saltaba esperando entrar de nuevo a su “territorio”. La otra estaba feliz.
No pasó mucho tiempo cuando mi madre pasó y la vio afuera.
-¿Pero que hace mi reina afuera?- dijo y dejó entrar al animal- esta es la reina de la casa. Confirmó.
-Pero mamá-repliqué- la estoy curando de su vanidad.
-¿Cómo que curando? Si no está enferma- se fue mientras la acariciaba.
-La vanidad es una enfermedad mamá- alcancé a decirle pero ya no me escuchó. O no quiso escuchar.

Yo creo que los animales no quieren “a las personas” sino sólo a lo que representan para ellos. Así “Barbie” no quiere a mi mamá, sino sólo a lo que ella representa, que es el cariño, la dulzura, la comida, etc.
A veces no queremos a las personas sino sólo a lo que representan para nosotros. Esto es demasiado egoísta.
Así, una persona no quiere al “animal Barbie” sino quiere a ese animal, pequeño, delgado, negro, de ojos saltones y que le hace sentirse menos solo. “Barbie” es sólo una representación de una querencia abstracta, figurativa. Las personas que aman a los animales aman a todos los animales o no aman a ninguno. Pero nuestro innato egoísmo nos hace “seleccionar” qué animales vamos a amar y cuáles no. Y sucede lo mismo con las personas. No amamos, en el fondo, a las personas, sino sólo lo que representan para nosotros. Ahora, la costumbre y los hábitos entran en juego y nos confirman que amamos a “Barbie” o a “Tatiana”, pero, cabalmente, esto no es así. Lo mismo sucede con los hijos. Amamos a nuestros hijos con una fuerza supremamente egoísta, y no queremos que se vayan de nuestro lado. Los nombres son juegos de rol que necesitamos para amar, porque en sí nadie nos ha enseñado a amar como es debido y preferimos amarrar egoístamente a una persona, dañarla antes de dejarla libre, o buscarnos otra para sentirnos menos vacíos. Hay un vacío innato en el ser humano, que se sustenta con la vanidad, con el rol del ego. Pero en realidad, si lo analizamos bien, ese vacío es el anhelo hacia el origen, hacia la fuente de todo. El camino hacia el origen puede vivirse con felicidad, ese es un propósito.
Si yo digo que amo a los animales los amo a todos, no a uno en especial. Si amo a las personas las amo a todas. Amar es servicio. Nos gusta más nuestra cómoda posición de creer amar a unas cuantas personas o a unos cuantos animales. Somos seres vanidosos y egoístas. Hay una "Barbie" y una "Tatiana" dentro de nosotros.
Vamos, como “Barbie” a salir un rato a la calle a mirar desde otro ángulo la vida misma. Vamos a dejarnos curar.

Las ironías pragmáticas

2009-07-31T21:44:00.000-07:00

Las ironías de la vida es un título posmoderno. No hace mucho, la ironía se comenzó a estudiar desde la vertiente más apropiada: la lingüística. Me encanta, pero yo también creo en las "ironías pragmáticas", es decir, aquellas que ocurren todos los días en nuestro entorno, en nuestra realidad, y que se ajustan a un dilema del que pocos podemos encontrar resultados: el dilema de la anécdota.

Quiero contarles algunas, que a lo largo de esta temporada he podido presenciar, indirectamente desde luego, pero que aún así dan para reflexionar. Quiero contarles el caso de un muchacho que saliendo de un hospital, pues trabajaba como chofer de ambulancia, por la poca visibilidad que permitía la niebla de la mañana, se estampó contra un camión degollándose en el acto. Volvía de llevar a dos pacientes cuando aquello ocurrió. ¿Irónico no? Su cadáver se saltará el hospital de donde venía para pasar directo a la morgue.

Otro caso es el de un joven de 21 años, que estando en su pueblo, yendo para su milpa, en compañia de su padre y amigos, se electrocutó al pasar por debajo del alambrado que delimitaba su milpa. Lo curioso son dos cosas: era un día soleado y el rayo seco cayó a kilométros de distancia, recorriendo en centécimas de segundo el alambrando justo en el momento en que el muchacho -con dos meses de casado ergo esposa embarazada- tocaba el maldito alambre. Se preguntarán ustedes que puede ser más extraño -o curioso- que esto. Pues bien, en la foto que le tomaron los periódicos amarillistas puede vislumbrarse el último atuendo del finiquitado: una playera negra de la Santa Muerte. No puedo dejar de pensar en la mañana en que se puso esa condenada playera antes de salir de casa.

Por último, y para no perder el hilo de las "ironías pragmáticas", voy a referirles el siguiente caso. Este es sobre un indigente, que paseando por última vez donde siempre lo hizo, cayó muerto en el mercado justo en el comedor del área del restaurant. Al caer no soltó la botella de aguardiente que traía consigo. El periódico menciona "estallido de hígado".

Lo curioso es que, justo enfrente de donde cayó aniquilado, había una frase escrita en la pared, que funcionada también como el nombre del local. La frase era un sencillo: "No me olvides". ¿Cómo pudo este hombre caer justamente ahí? Tuvo el suficiente poder personal para abandonarse a sí mismo y consignar un epitafio a guisa de título personal; tuvo la voluntad suficiente para cerciorarse de no ser olvidado. ¿Lo olvidarán?

Personalmente creo que la ironía es una forma de llegar a la verdad, a la verdad de las cosas. El "hálito irónico" es una facultad que no toda mente humana puede reproducir; entonces la ironía está a la vez dentro y fuera de nosotros. ¿Qué piensan ustedes?

Posdata de Jorge Ibarguengoitia

2009-07-27T21:55:00.000-07:00

Ibargüengoitia comienza su educación literaria en 1951 a partir de su ingreso en la clase de Rodolfo Usigli. Sin embargo, es hasta 1959 que reflexiona sobre su búsqueda personal hacia una estética propia, hacia una forma de encauzar su visión personal a través de la literatura, primero del teatro y posteriormente –y de mayor forma- de la narrativa.
A principios de los años cincuenta, con apenas 23 años, Ibargüengoitia escribe obras teatrales durante 10 largos años, no obstante, es en 1959 cuando ya emplea el humorismo –más específicamente la ironía- como su expresión ulterior más sólida, esto es, como su sello personal. En 1964 publica su primera novela Los relámpagos de Agosto a la edad de 36 años; Ibargüengoitia se distinguiría por una cosecha productiva en materia literaria, dedicándose cien por ciento a la narrativa. Para el estudio que nos compete –la producción narrativa del guanajuatense- nos ubicaremos contextualmente a partir de los años 60, cuando gozaba en su mandato gubernamental el presidente priísta Adolfo López Mateos, quien termina su régimen grisáceo en 1964 cediéndole el trono a Gustavo Díaz Ordaz, quien resulta cómplice tácito de los crímenes acaecidos el 2 de Octubre de 1968 contra los estudiantes, en la tristemente famosa, Matanza de Tlatelolco. No importando aparentemente este detalle, se celebraron diez días después -y por primera vez en territorio nacional- los Juegos Olímpicos, limpiando cuanto antes la sangre derramada que daba un mal aspecto a la plaza mexicana, a la ciudad y al país.

Marcas de guerra

2009-07-05T21:46:00.000-07:00

Hoy hablé con todo mundo; me dolía
la cabeza de tanto parlar, y sin embargo, mi cuerpo no temblaba hasta nombrar
el loco recuerdo negro o la tremebunda Verdad.
¿Estás nervioso? Sólo un poco -dije- porque es preciso contar
las cosas como las cuento, moviéndome el pelo a ratos
y acicalando mi hablar. Tus cicatrices, de las que tanto lamentas,
pueden ser marcas de guerra, que te dé orgullo enseñar,
pues ganada una batalla tienes
así como cuando otros ganan, día a día, agua y pan.
Más el orgullo deveras vale más cuando se calla que cuando se pone a hablar.
Tus cicatrices de guerra son marcas de libertad.

Foto: Ruinas de Aké (C.G.)

El intermediario entre tú y yo

2009-06-27T10:29:00.000-07:00

El intermediario entre tú y yo
será siempre Dios, porque si no
¿Cómo explicar que el camino

de ida a tu casa se me cerraba?
Y cuando fui a buscarte tú ya no estabas
Y cuando quisiste venir yo ya moría
¿Cómo tener la seguridad de que en mi ausencia
no bañes recuerdos de noche en el pleno día?
"Adiós amor mío" de mis labios suena absurdo
decirte: amor mío -egoísmo profundo-.
El intermediario entre tú y yo será la suerte,
no lo sé,
las vidas pasadas,
la fuerza de la gravedad,
el aura celeste,
el teléfono celular,
los puntos de coincidencia,
la masa molecular,
un día de fiesta,
la grave sexualidad,
el nublado destino,
la cara de Marte,
el autogiro,
el color de los mares,
el motivo poético,
las naves espaciales,
la radio, la televisión y hasta los ecos
¿Pero todo eso

no podría llamarse Dios?
¿No podría llamarse Dios todo aquello que desconocemos?
No.
¿No?

Narcóticos

2009-06-13T14:41:00.001-07:00

Hombres armados con rostros anónimos: esos son los hombres del país mexicano, quien con valentía turbia ensucian la cotidianeidad de la clase media y mantienen a los ilusos funcionarios en constante tregua de paz. El narcotráfico es una cena pagada con alimentos envenenados; son balas y morir como si nada, es persuasión, es fracaso, es dinero, es sangre, es víctima inocente y cárcel restringida. Se ha dicho que la religión es el opio del pueblo, el cáncer de las masas, pero el narcotráfico es la religión del malparido que va a misa y reza en voz alta por sus pecados de contrabando. Está tan inserto en el país mexicano que se ha formado toda una cultura alrededor de él. La música popular es la banda sonora de las historias de narcos; hacen creer al escucha en la mitificación de unos hombres apoquinados que suelen vérselas negras y salir librados a consideración de Dios. Incluso afectan a aquellos melómanos que solamente escuchan por el gusto de escuchar, a pensar que no es tan malo luchar contra la ley del gobierno, ellos que finalmente tienen la culpa y las manos manchadas de sangre. No me preocupa la cuestión de que si los niños van a volverse adictos o no. Cada quien es responsable de sus propias acciones y de sus propios hijos; pero creo que dejar de novelar un hecho tan dramático como el narcotráfico es el primer punto. El olvido se le otorga a los compañeros del odio: los narcos odian el sol de mediodía que les avisa cuando despertar y ponerse a trabajar como los hombres; pero ellos se calzan las botas, se abrochan la camisa tejana, se instalan el sombrero y se suben a la troca y pasan a recoger el polvo o las flores amontonadas para llevarlas a procesar inmediatamente; después salir para la ruta y romper contra uno o dos retenes policiales, si no es que también contra dos o tres policías locales, hombres que valen menos de un kilo fino de cocaína. La cultura del odio es la cultura de los narcos. Lucha estúpida porque se asesina a los hermanos por una orden mínima -sí, dale calle- de un capo más alto, capo al que le importas un pepino, capo que escucha música banda que no le causa más que falsa gloria interna, autoafirmación y la seguridad de que es correcto matar (o morir) a ser vencido. Capo que se casa con la más joven, capo que se embellece el rostro para no ser reconocido mediante una operación cara y quirúrgica. Los altos funcionarios tienen deudas, favores pendientes y no pueden dar al pueblo de la clase media tranquilidad en las calles relucientes de internet inalámbrico. Quedándote en un parque después de cierta hora puede ser tu última acción del día si la bronca ajena te alcanza. El león no es como lo pintan y el narco tampoco: son doctores, son abogados. Son delincuentes. El sol y los cerros recrean su espacio de libertad y creen que metiéndose a la sierra, con navajas y cuernos de chivo, lograrán encontrar el verdadero significado de su existencia. Largo. No hay espiritualidad en el pacto económico de las drogas. No hay enseñanza ni propósito abstracto. Me gusta la música de Brujería –la banda de metal pesado- porque se odia a sí misma, porque hizo del infierno un paraíso a la fuerza, porque lucró a propósito con lo único descarnado que tenía a la mano: la podredumbre del hombre narco, que se mitifica en cada canción, que se revitaliza en cada historia personal, que se momifica a través de la televisión y los medios electrónicos. Hijos de narcos, juniors: están acabados, no hay marcha atrás para la carne de carroña del McDonald de los mexicanos ignorantes.

Los problemas

2009-06-06T22:00:00.000-07:00

Usualmente el hombre occidental ve llegar hacia su vida toda una serie de problemas; no le preocupan más que sus propios problemas y ve en ellos, como es natural, el impedimento para realizarse o para dar pasos que lo llevarían hasta sus oníricas empresas: sus sueños. Los problemas entonces suelen ser como ganchos al hígado o como knock-outs pero un golpe -por más fuerte que sea- no puede darse en ausencia de la víctima. Quitémonos de enmedio para no recibir los golpes, pero ¿alguna vez nos han enseñado a esquivar?

En Karate-kid -famosa pelicula norteamericana sobre las artes marciales- somos testigos de cómo el Sr. Miyagi le enseña a Daniel -su discípulo- una técnica para esquivar ciertos golpes; le hace enfocar y observar con detenimiento: nadie puede golpear aquello que está ausente.

Recordemos que la física y la fuerza del universo nos ha enseñado que a cada acción corresponde una reacción. Los problemas son reacciones que el universo nos manda a falta de impecabilidad en nuestras acciones, en nuestra vida.
Los problemas son asuntos pendientes, servicios que ofrecer, palabras que decir, vivencias que reflexionar; los problemas deben mudar de nombre, los problemas deben considerarse desafíos. Tenemos más de un desafío: dar es dar.

Recuerden que sólo los que se quejan tienen problemas y quejarse, como sabemos, es uno de los vicios más nefastos y odiosos del ego. Este ego se justificará una y mil veces antes de aceptar su falla y corregir sus errores.

El Sr. Miyagi diría: "Adiós problemas, morirán si soy impecable".

El bombardeo mediático

2009-05-11T20:21:00.000-07:00

Hay un asunto cíclico que implica el final y el comienzo de una Era. Todos ponen su esfuerzo a la hora de construir la realidad, una realidad efímera pero segura, relativa pero lógica. La historia personal de las sociedades cambia, evoluciona; lo que antecede a los países son la toma de decisiones políticas que se acatan, de un manera u otra, dando pie a una continuidad social e histórica. Bueno, para explicarlo de manera sencilla, el cuento de toda la vida se está acabando, se está secando. Las personas no entienden que hay cosas afuera que determinan lo de adentro. Ahora que el bombardeo mediático hace de las suyas y la civilización actual está acostumbrada a recibir el mensaje de una manera específica, tiembla el suelo. Antes no te interesaba si los delfines se morían a las orillas de mar o si el agua estaba por acabarse porque la gente inconsciente la desperdiciaba; ahora sí te interesa escuchar lo que el especialista de la televisión dice sobre el aumento de las temperaturas o sobre el progreso en la cura de ciertas enfermedades. Ahora sí te pones a pensar en que lo que antes era una cosa ahora parece ser otra completamente diferente. Éste cambio era una cuestión de azar y para bien o para mal cayó en México. Ahora, crisis sobre crisis, habrá que organizarse, habrá que poner en práctica aquella disciplina de la que siempre exageraste. Ahora es cuando te das cuenta de la fragilidad de las sociedades.

Hay una desconfianza implícita en las personas a la hora de recibir la información de los medios electrónicos. Muchos se aprovecharán y pondrán en la ecuación a Dios para “salvarse”. Pero donde hay pánico hay ausencia de paz y la respuesta no está en ningún santo sino en la disolución de antiguos hábitos y en la implementación de una conciencia universal. Es ahora que tenemos no un problema sino una oportunidad para acercarnos a un nuevo estado de conciencia, que nos aleje del “yo personal” y nos acerque al otro, a la otredad, de una manera limpia, servicial y desinteresada. Los narcos tendrán que invertir en la salud. Los políticos tendrán que preocuparse menos por sus intereses personales. La iglesia tendrá que entender que hay cosas que superan al Santo Padre de la biblia. Y no se desesperen, es normal que nos sintamos amenazados cuando se “atenta” contra nuestro “curso normal de vida”, contra nuestra cotidianeidad. Uno inclina la balanza hacia uno o hacia otro lado. ¿El equilibrio? Estamos en la línea, ¿lo logramos o no lo logramos? No perdamos nuestro buen humor porque de él surge la verdadera inteligencia. Bebamos de la copa de la fe y atragantémonos con un propósito. Somos testigos de la nueva Era; si recapitulamos todos los acontecimientos del siglo XX esto ya tenía que suceder, esto ya tenía que llegar, esto ya tenía que pasar.

Lo que sucede con el personaje literario

2009-04-27T14:44:00.000-07:00

Lo que sucede con el personaje literario es que es, desde el primer momento, un hombre muerto, un sujeto exterminado. ¿Por qué? Sucede que, cuando nosotros leemos sobre algún personaje, los rasgos físicos de éste se insertan en nuestra memoria, y solamente nosotros, durante el tiempo de la lectura, somos dueños de tal imagen. Al contrario de los hechos fortuitos colectivos, que son presenciados por un número indeterminado de personas, las cuales pueden intercambiar opiniones en el acto y entre tanto, formar una imagen más o menos corporizada de ello, en las lecturas personales éste hecho queda excluido naturalmente, y sólo a la hora de entablar una conversación formal con un sujeto que de antemano posea la lectura, podríamos corporizar nuestra imagen y unificarla con la del sujeto o en caso contrario, suprimirle alguna parte; pero, como se puede atisbar, estamos hablando de un personaje muerto, de un suceso muerto, de un hecho muerto.

Si el narrador nos dice que el personaje tiene ojos azules, pinta salvaje y un cuerno dibujado en la frente, la imagen que formamos de tal cosa es arbitraria, sugestiva, subjetiva y por supuesto, irreal. Los libros de literatura contienen obras muertas, que al leerlas cobran vida, y al platicarlas, viven más, pero siguen muertas. ¿Cobran vida las historias que leemos? Lo escrito en los libros puede encarnarse, puede vivirse un libro a manera de mito, incluso uno lo más apegado a la realidad; pero lo que nunca se podrá hacer es tener la seguridad de que nuestra interpretación es la única. Es, mientras tanto, una interpretación muerta, pero al menos, una interpretación correctamente muerta. La vida es sueño, dice Calderón de la Barca; tenemos motivos para replantear ésta cuestión.

Poema (Elemento estacionario)

2009-04-17T17:27:00.000-07:00

Entonces ustedes son mis verdaderos amigos,

yo los siento, están adentro (¿De dónde?, no lo sé, pero no afuera).

Ustedes son la coincidencia y el designio, y la charlatanería, y la farolés;

amigos: creo que todo se origina en la niñez.

Y esas cosas deben resolverse.
Y estas cosas deben resolverse.
Y esto debe resolverse.

Hoy la fui a buscar y no estaba. Porque a veces me siento solo –como toda la gente-

(Elemento estacionario: eso soy) y luego ustedes me buscan.

Me salen a buscar cuando no estoy.

Entonces, ustedes son mis verdaderos amigos.

¿Qué es en realidad la realidad?

2009-03-15T19:23:00.000-07:00

No es quien diga la cosa sino lo que la cosa en sí misma nos diga.

Mi sistema de interpretación se rige por parámetros poco sofisticados que implemento más como una regla aprendida por repetición que por una capacidad abierta de elección personal. La realidad, mientras uno va viajando en una camioneta hacia un pueblo, se torna principalmente misteriosa: ¿qué es todo esto que nos rodea? Yo entiendo que, tras alejarse de las ciudades, el temperamento de la naturaleza comienza a evidenciarse. De ser parda la mirada citadina del transeúnte hacia la realidad, se torna multicolor. Veo construcciones del hombre moderno en los pueblos sí, pero también veo el panorama despejado y al tiro. Creo que el cielo de los transeúntes es como un domo que encubre sus estados de percepción ordinaria. Creo que el cielo de los campiranos es un espacio abierto que agranda la percepción ordinaria.

Creo que la realidad, y ya lo he repetido como un monologo inexpugnable, es una configuración energética capaz de sobrepasar la mentalidad y la percepción ordinaria del hombre moderno. La vida del hombre moderno es sistemática, no hay razón para dudarlo.

Quiero contar un ejemplo concreto de los avatares de esta configuración: el sábado fui a casa de un amigo para ayudarle a grabar algunas escenas en un campo de futbol; mientras se vestía, bañaba, terminaba de hablar por teléfono y otras cosas, yo comencé a leer una novela que llamó mi atención (ojo, uno selecciona, en este caso, que parte de la realidad va a percibir). El autor era un desconocido para mi (ojo, la mayor parte de las cosas fortuitas que se nos presentan son desconocidas) de apellido Andraka. El libro, hasta lo que alcancé a leer, trataba sobre un joven que, tras verse envuelto en diversos conflictos de orden social y político, decide irse a un pueblo para ejercer un cargo forzado como maestro rural. Al tomar tal decisión (que también, dentro de libro, se da de forma casual) acepta trabajar sin paga: la única paga sería la alimentación diaria, por parte del mismo pueblo, y el hospedaje.

Ahora viene la parte curiosa; hoy me tocó ir a un pueblo, y tras viajar en la camioneta junto a compañeros y amigos, se dio la plática sobre un caso muy parecido. Uno de los que viajaban junto a nosotros trabajaba en una comunidad con las mismas características; sobre eso surgió el siguiente dialogo:

-¿Qué es una ONG?- le pregunté a un maestro.

-Es como una especie de asociación que manda maestros a los pueblos donde la autoridad oficial no llega. Es voluntario y nadie se avienta a ir- respondió.

-¿Y cómo es que va la gente hacia allá?-agregué.

-Pues es que es para gente que no tiene licenciaturas y que no tiene las condiciones económicas necesarias para seguir estudiando. Ni siquiera se les llama maestros; se les llama instructores comunitarios; pero yo creo que debería llamárseles maestros porque precisamente eso son. Ahí se le ofrece la oportunidad de realizar un servicio comunitario. La gente sólo se encarga de darles de comer y donde vivir- concluyó.

No digo que porque leí un libro ayer que trataba sobre el mismo tema, hoy conocí un caso particular en mi realidad inmediata, pero ¿y quién lo podría desmentir?

La Vanidad

2009-03-05T19:53:00.000-08:00

La realidad es una configuración energética conformada por individualidades que suelen llegar a nuestra vida en forma de personajes.

El individualismo es una constante en la mentalidad del hombre, y se ha desarrollado en los últimos años de una manera imperante; sin embargo, no hay tanta brusquedad a la hora de definir al hombre, pues el hombre en virtud es un animal racional y emocional, que interactúa con la otredad en una escala de grises. Quiero decir, que el individualismo no posee una existencia física representada por cada uno de nosotros, sino que está representada por una fuerza incorpórea, extranjera, que el hombre adquiere mediante el contacto con una realidad definida. El individualismo, por claridad, es una idea, que no un corpus. Dicho esto, se suele presentar un atributo especial que las categorías de las emociones humanas clasifican como vanidad. La vanidad es un factor circunstancial que el individuo desarrolla desde la niñez, pero que se hace más presente durante la adolescencia. Es a ésta edad cuando el mundo personal empieza a tomar forma, empieza a forjarse un molde; a ésta razón podríamos agregar, para hacer más clara la función, la siguiente metáfora: “Es como un vaso vacío, al que se le va vertiendo el agua de la globalización –principal influencia- haciéndole llenar hasta el reboso”. La gente de los pueblos, al estar más alejada del denso arrullo de la información, desarrolla en menor grado la vanidad, que considero es la primer ruina del hombre moderno.

La idea no es eliminar la vanidad personal, porque de eso para muchos resulta en utopía; no obstante, la idea debe considerarse para aplacar el fuerte tremendismo de las emociones, que parece ser la causa de la grosera personalidad del hombre inmediato. Quiero suponer que muchos de nosotros comprendemos que la vanidad es esa compulsión emocional que nos hace fijarnos, en exceso, en nuestra apariencia física; sin embargo, constituye además un referéndum interior, que se evidencia por las supuestas necesidades materiales y espirituales que lejos de satisfacernos, nos reivindican al mismo círculo imaginario… ¿Imaginario?, se preguntarán algunos. Sí, imaginario, mortal. No hay razón sustentable para suponer que la vanidad es un atributo humano; más bien es una falla universal. Seamos honestos. Todos los días vive uno un poco más. Todos los días muere uno un poco más. Pero muere más rápido en consumo de su vanidad, actividad inservible que desequilibra el verdadero significado de la vida humana: el servicio y la evolución.

Con tono despectivo

2009-02-21T16:44:00.000-08:00

Laudatorias imágenes; soy espectador de mi propia vida, soy extranjero en mi propia tierra. No conozco lo que me rodea. Mis hábitos son delirios inconcientes. Los márgenes de error de mi cerebro se aceleran, se expanden, toman vino barato. La gente sigue pensando en los satélites…dicen: “...eso no es una luz, es un satélite”; las masas se mueven vertiginosamente; explota un cuadrado en cualquier calle. Se deletrean las heridas con todo detalle. Hace eco de su propia voz la muerte y se alcanza a escuchar (si se presta atención) como un cántico que arrulla, que te duerme. La marea crece. Lo que dicen que ES solamente se parece. Arriba hay una bola de fuego que nos gobierna, ¿nos parece natural? Las estrellas son gases en perpetua combustión ¿y nuestro aire? Se inyecta en nuestros órganos y decimos: “Tuve suerte de respirar”. El reflejo es un vaivén elíptico. En este momento están matando un muerto y está viviendo un vivo y están aplaudiendo las manos que matan a los mosquitos y está naciendo un mosquito. Me subo a la parte alta de un edificio y observo el tonal de los tiempos; observo como se mueve como un mounstro ignorante. Observo las lucecitas y las gentecitas. Arriba mi tonal tiembla: sabe que está perdido. Ni el paracaídas de Huidobro puede salvarlo. Pero ya no me asusto, porque en ese mismo instante, cuando me bajo del edificio, me agarro a las puertas de metal de mi escuela y contemplo (sólo en mi mente) como la carroña digería ese espíritu travieso. Y ese pinche tirano desapareció y ya no quedó tiempo para agradecerle lo que hizo por nosotros ¿o como lo ves tú, cabrón? Ahí, en esa serie de piedras, nos sentábamos a platicar: a ti te descubrían los estimulantes –Fumanchú- y yo mendigaba amor en todos los actos. Pues no es tan perra la vida, como dice mi abuelo invidente. Y no creo que vaya a morir hoy, porque si al menos me lee, esa cosa extraña que se aparece en los sueños y que desgarra la inmortalidad, viviré no como un recuerdo, sino como un pedazo de mondadientes del infinito, finito, infinito dolor.

21/Febrero/09
12:10 PM sábado

Aconteceres

2009-02-21T16:37:00.000-08:00

Erase una vez una pequeña hormiga que dormía y dormía; no trabajaba y le gustaba sorber copos de nieve que cambiaba por dulces y sonrientes tarros de marihuana hervida la cual introducía a sus fauces, vomitando poco después y engolosinada con los efectos del estupefaciente. La hormiga que dormía y que dormía y que no trabajaba, siguió durmiendo hasta que se murió.

Adagio encontrado en la Biblia del Burlón

La pequeña mariposa que reposaba sobre las ramas de los árboles se enamoró del temible saltamontes; una noche, el pequeño trovador, la esperó a las afueras de una calandria. Cuando la mariposa desenfundó sus alas, vertiendo sobre el aire el polvo mágico que avisa el presagio de los ensueños, el saltamontes sacó una macana de policía que utilizó para corromper los designios de la naturaleza.

Autos encontrados en la Cláusula del Maloliente (Pablo 5:13)

Una vez, un hombre viejo, encontró sobre la cima de un cerro, una pequeña estatua que tenía inscritas las siguientes palabras: “Quien ose encontrar en mí el pecado de los hombres, no hallará más que desdicha y muerte”. Leído esto, el campesino se quitó todas las ropas, y con su barba, se hizo una trenza artesanal sobre la que guardó la estatua, que pasados unos días, le convidó el siguiente mensaje: “Si después de todo, no encontraste en mí el pecado de los hombres, eso querrá decir que el pecado de los hombres sólo se hizo para unos cuantos: tómame ahora o no te daré las cocacolas que traigo en la cajuela de mi stratus”.

Mensaje entregado al pueblo la madrugada de Marzo de 1591.

En el camino hacia las grutas de Honó Lulú me accidenté y me vi flotando sobre mi cuerpo. Tiempo más tarde abrí los ojos y le agradecí a la vida por dejarme respirar el aire de la esperanza. Estoy muy agradecido, porque a pesar de haber perdido parte de la cabeza, me siento casi completo.

Testimonio indígena de una Guayaquil de la Sierra Madre Occidental.

Los objetos y el yo

2009-02-11T17:35:00.001-08:00

Nada más misterioso que la mente humana, y puesto que no tenemos con qué para dudarlo, pues mejor sería invertir nuestras ganas en esta delicada y retroalimentadora empresa: la de la mente humana.
Hoy por la mañana me he despertado, como cualquier otro día, y he hecho las cosas que tengo que hacer, paso por paso, poco a poco y pensando antes de realizar cada acción ¡Cosa vana! Al tener, presuntamente todo listo, me quedé un momento quieto, esperando para ver si mi cabeza recordaba algo más, algo más por lo cual hacer algo; pero nada, no recordó nada. Entonces salí de mi casa partiendo rumbo al trabajo. Cuando ya me encontraba en el camión, y cuando todavía estaba bajando, llegó a mi mente un dato importante ¡Había olvidado el enchufe de mi computador! Lo curioso es que, previo recuerdo, sentí como el peso que tenía en los hombros (porque cargo una mochila y sé que no debe llevarse nunca nada en las manos) era menos pesado que lo habitual. Enseguida mi mente asoció este hecho a la causa máter de no sentir el peso de siempre en mi espalda: el cable, enredado y métrico, era lo que faltaba y sumaba el peso acostumbrado para mi.

Ante este suceso, pensé en la suposición de despertar un día y encontrar un mundo vacío, solitario, en blanco, desértico. De ser así, lo primero sería sentir un gran susto, una gran confusión y después no habría escapatoria: ante un mundo mudo de objetos nuestra memoria es limitada, por no decir, rudimentaria y primitiva. Podría recordar quien soy, de donde vengo pero no a donde voy. No podría ir a ningún lugar, porque no recordaría el proyecto que venía pensando.

Mi mente necesita de los objetos para reconocer la realidad; se ha dicho alguna vez que las personas que leen, de alguna manera, amplían su lenguaje, y de esta manera, su realidad. Sin embargo, hay personas que no leen ni han leído nunca, y aún así, conocen tan bien el mundo que las rodea, que pueden moverse más activamente que aquellas que caen en la pereza de la intelectualidad por la intelectualidad. Los pensamientos deben ser comandos, comandos que dirijan nuestra atención y nuestro curso de vida, porque si no ¡andaríamos a la deriva, presos de algo que ni sabemos lo que es! La libertad comienza en el yo, y después en el mundo. Si uno no es libre de sí mismo ¿para qué pide libertad? Claro que este supuesto es válido sólo en ciertas circunstancias, pero en esta, la que se está dando a comienzos del siglo XXI, parece hacerse cada vez más concurrida y necesaria ¡Sepa Dios a donde nos lleve nuestro pensamiento! Por el momento, me apoyaré en los objetos que me rodean para recordar –y determinar- mi siguiente paso.

El espeso infinito

2009-02-01T15:15:00.000-08:00

¿por qué guarda apariencia la fatiga

a dónde viaja el ser desencarnado

qué invade este rincón -vida escondida-

donde el hombre vierte el pecho

desangrado?

no me asusta el olor de los relojes

al fin
y al cabo
todo el tiempo es regalado

yo me asomo, no lo sé
¿tú sabes dónde

estaba escrita esta palabra que ensoñamos?

Las tres de la tarde

2009-01-28T16:42:00.001-08:00

Las tres de la tarde es considerada una hora difícil. Parece ser que mi cuerpo sufre de una dolencia particular que lo fustiga ligeramente, llevándolo al hartazgo. No hay diferencias en cuanto a sí despierto tarde o temprano, apenas salgo, camino un poco, dan las tres y comienzo a desaparecer, levemente, sutilmente, hasta que mi cabeza comienza a pensar poco, es decir, se comienza a apartar del mundo, comienza a dormirse. Yo sé que se debe a una costumbre, un hábito que he desempeñado a lo largo de mi vida; ingiero unos cuantos alimentos, y mientras mi metabolismo los absorbe, mi cuerpo entra en una especie de “pausa anímica” que consiste principalmente en el adormecimiento, derivado del proceso de digestión o al menos, eso es lo que he aprendido y por lo que puedo dar fe ahora y sólo en este momento, no defendiendo, sin embargo, mi propia opinión del asunto, pues ¿de cuánto me estaría perdiendo de ser así?

Yo me alimento diariamente, mi cuerpo absorbe los nutrientes de cada alimento, sea este o no potencialmente energético. Busco la alimentación sana, aunque es bien sabido por muchos, que a veces lo más delicioso es lo más corrosivo. No me obligo a nada y sin embargo, lucho pausadamente por subir de peso, pues me hace falta.

Aquí en la tierra pasan cosas extrañas, parece ser que con la expansión del territorio humano, los acontecimientos se multiplican y a la vez, desaparecen instantáneamente. Cuando voy dentro de un vehículo en marcha, observo como se cumplen, en alguna y otra parte, eventos a los que asiste un determinado grupo de personas; algunas esperan afuera de algún recinto formando una cola, otras caminan rápidamente para llegar, si no exactos, al menos poco retrasados, a alguna parte. Observo gente de todas proporciones, edades, nacionalidades y géneros. Sé que la realidad, antes de ser una configuración de objetos, es una configuración de energía, una realidad energética. La silla, antes de ser silla, es un pedazo de madera, que mediante un proceso de refinación, se convierte en silla; la materia no es crea ni se destruye, sólo se transforma, y en ese cambio, un rústico trozo de materia se convierte en un instrumento para uso humano.
En la plaza, las personas caminan en todas direcciones, poseen una coordinación lo suficientemente desarrollada para no chocar unas con otras, aunque a veces, esto suele ocurrir: un joven va tan despistado que choca de repente con una anciana cuya lenta marcha obedece a una prudencia obvia. Yo suelo mirar los pájaros, llamados palomas, que abundan en numerosas plazas grandes. En la que tengo cerca, y por la que paso continuamente, yacen por montones y cientos, yendo de aquí para allá, volando de pronto, caminando con un ligero y gracioso movimiento de cabeza, siendo perseguidas por un infante, zurrando (porque no puede dejar de mencionarse) sobre las sillas, sobre el piso, sobre el pasto, sobre los monumentos, sobre las personas y hasta sobre ellas mismas, caso muy curioso. Donde haya árboles habrá pájaros que delimitan su territorio con el blanquecino contacto de sus eses y el pavimento. En el preámbulo de la noche, otro tipo de pájaro comienza a cantar, avisando del cambio estelar que diariamente se lleva a cabo. Y las palomas se retiran a lo alto de las iglesias o a los tejados de las casas próximas. Quien es bueno, les acerca un recipiente con agua para que beban, cerca de sus habitaciones, sin renta, sin mangoneos, sin gritos y hasta sin depravaciones, cosas que suelen ocurrir en los departamentos o en las casas de huéspedes. Bendito sea el compuesto de palabras “el otro día”, porque si no ¿cómo explicaría lo que les quiero contar? Pues resulta que “el otro día” un perro caminaba en la plaza, iba de un lado a otro y hasta se detuvo cuando los automóviles tenían libre el paso sobre la calle, luego cruzó con toda la gente que va de aquí para allá y dobló por un edificio, iba bajando bien atento a todo cuanto pudiera poner en peligro su curso, su lengua al viento y sus ojos fijos en el presente, hacia el sol sobre la marcha. De un momento a otro, algún peatón se detenía para mirarlo, otros volteaban el pescuezo en señal de extrañeza, y otros, como yo solamente, admirábamos su andar, como quien observa lo más inusual del momento, aunque inusuales son sólo los acontecimientos que no suelen ocurrir en nuestro inventario personal, por lo tanto, cualquier acontecimiento puede cancelarse al contacto de otras personas cuya referencia del mundo es más amplia y diversa. Bien dice el dicho: “A los ojos del viajero, cada cosa es un viejo referente”.

Arriba de la Verdad

2009-01-13T23:10:00.000-08:00

Escribir es el proceso mediante el cual asentamos el conocimiento para el bien de los demás. La posteridad es el orgullo que ese conocimiento puede llegar a adquirir.

Hemos llegado, como civilización, al límite. La historia humana ya alcanzó un esplendor, un antes y un después de; ya no es un antes y después de Cristo, ahora es un antes y después del siglo XX. La palabra es ahora un artilugio del viento de la influencia, la palabra ya ha dejado de ser un motor del pensamiento mismo ¿por qué? Parecemos repetir nada más lo que otros dicen, parecemos creer en lo que la televisión, el periódico, la amiga o el amigo cuentan. No es cierto. No hay conocimiento sin práctica. La percepción – el percibir- es lo único que habla cuando conversamos con otros sobre cualquier cosa, todos estamos percibiendo, y nos entendemos porque percibimos lo mismo. ¿Desde dónde me estás hablando, desde la voz de tu experiencia o desde la voz de tu percepción? No es lo mismo hablar desde el punto de vista de la experiencia que desde la percepción, hablar desde el punto de vista de la experiencia implica contar el asunto de manera objetiva, precisa y llanamente, tal y como sucedió, sin revestimientos, adjetivos, suposiciones, etc. Poder demostrar de lo que se habla, sencillamente.

Hablar desde el punto de vista de la percepción implica un conocimiento cultural y personal, arbitrario y cuestionable. A veces, confundimos la voz de nuestras palabras, combinamos la voz de la experiencia con la voz de la percepción.

La manera correcta de hablar es desde el punto de vista del espectador: uno es espectador de su propia vida; la única manera en que uno se vuelve protagonista de su propia vida, forjador de su propio destino, es a la hora de tomar decisiones, decisiones irrevocables, decisiones que conllevan a responsabilizarnos totalmente. No es válido decir “dejaré de tomar” y sólo aguantar dos meses para volver a caer en lo mismo. El vicio es un arma de autodestrucción, una especie de autosabotaje que tiene su origen en el poco amor a uno mismo, en el egoísmo puro. El verdadero amor a uno mismo nace a partir de la libertad de sentirse en paz, de sentirse autónomo, falto de muletas, energético, liviano. No nos engañemos considerando que los vicios son irresolubles. Para apartarse de cualquier vicio uno tiene que empezar por decirlo en voz alta, después apartarse de todo lo que esté relacionado con ese vicio: amigos, escuela, familia inclusive. A veces nuestro vicio es el enojo, y sí este se originó en nuestra familia, basta alejarse de ella, sino se puede físicamente, hacerlo paulatinamente, trabajando, estudiando algo extra en algún taller.

La trascendencia espiritual de la que debemos estar consientes ahora, en este nuevo siglo, es la evolución. Tomemos la evolución como una alternativa en nuestras vidas, en nuestros ideales, en nuestros deseos. La evolución implica recapitular todos los acontecimientos vividos, poco a poco y diario. Una vez finalizado un día, recordar todo lo que se vivió y lo que se hizo. Este es un comienzo. No importa quién dice las cosas, lo importante no es el autor de la poesía, sino la poesía misma; así lo importante no es el autor de las palabras, lo importante es la reacción que suscitan esas palabras en nosotros, en nuestro ser. La forma correcta de vivir está ahí afuera, sólo basta reconocerla, obtener la oportunidad mínima para acercarse a ella; puede estar dentro del albañil de la vuelta, o dentro del libro que te prestó tu vecina paranoica, o dentro de unas breves líneas de la biblia. Lo importante es que te mueva, te haga reflexionar, te modifique la percepción. No somos únicos, no somos lo mejor, todos somos iguales porque todos nos vamos a morir. Si de verdad nos amamos a nosotros mismos y a los demás, entonces deshagámonos de los vicios que contaminan nuestro cuerpo y amemos sin esperar recompensar, amar no es invertir.

Hoy reconocí en la calle a un niño, que años atrás vendía flores en una calle en particular. Me le acerqué como nunca antes, sin esperar nada y sin presunciones; pude hablarle durante aproximadamente tres minutos. Ahora tiene quince años y confesó haber trabajado en aquella calle tiempo atrás, calle en la que trataba de venderle flores a mis amigos sin conseguirlo. “Eso –dijo poco después- ya tiene varios años. Tenía como ocho”. Ese niño se mostraba antes bastante astuto, maduro para su edad; ahora que pude hablarle, y hasta saber su nombre –Camilo- percibí en él un dejo de inocencia aún, incluso como siempre imaginé que la tendría, pero a sabiendas de que nunca podía mostrarla. Sigue vendiendo flores y está más alto y gordinflón. Es lo bastante inteligente como para andar en la calle a altas horas de la noche. Él y yo somos lo mismo, somos lo bastante grandes como para saber que el tiempo te deja atrás y hay que seguir vendiendo flores, ya sea en la esquina o arriba de la verdad.

El espejo y el Intento

2009-01-09T17:11:00.000-08:00

Es muy extraño encontrar una puerta, con la estructura de una ventana, empotrada contra una pared. Me he parado frente a ella, sacudiéndola con fuerza, y he notado que está bien sujeta, hecha con soberbia intención. No me importa el diseño ni el material, que en este caso es hierro sólido; lo que me interesa es el motivo ulterior que existió para que se haya construido así, y de esa forma, verme reflejado en ella. En el pasillo, a un lado de la puerta, dice el velador, se aparecen esos metafóricos seres de otros estados, duendes que son presencias más que objetos sólidos. Cuando me mandan cerrar la puerta del fondo, durante las primeras horas de la noche, ya siento un miedo latente, casi profundo si no fuera porque me considero un ser racional y sobrio, capaz de diferenciar una broma sutil de una ironía. Pero el viento de la influencia es fuerte, y mi mente divaga, gusta de fantasear cada vez que pasa junto al pasillo, al lado de la puerta metálica. La soledad es buena contra el ser reactivo, y por eso, sé que prefiero gozar unos instantes conmigo mismo a compartirlos. Mañana no sé que me depara y ayer ya es suficientemente obvio; las mismas canciones que escucho las escucha otra gente, las mismas respuestas que doy, las recibe otra gente, la ropa que uso existirá por montones, mi sudor será el mismo que el del vecino, pero algo no será lo mismo que nada, algo llamado intento. Esa fuerza, perenne a la gravedad, que deambula, según explican los brujos antiguos, por el universo; esa fuerza es capaz de dar vida a lo incorpóreo, de materializar objetos o de informar sobre cualquier cosa en cualquier momento. Para esa fuerza no existe el tiempo, te toca cuando te toca y es incorruptible. Sé que quien la controle es capaz de hablar, saber, tener el conocimiento de cualquier cosa en cualquier momento, ya sea que hablemos sobre las antiguas civilizaciones Incas o sobre la Intervención Francesa del siglo XIX en México o sobre la partícula cinética del átomo o sobre el eslabón perdido de Darwin; puede saber sobre los progresos de José Pérez de 1515 o sobre el hijo recién nacido de los Clinton. La persona que controla el intento puede dar saltos de gran altura y puede curar a cualquier persona de cualquier mal; quien controla el intento puede recordar con facilidad, no le está impuesto el olvido ni las leyes de los hombres, ni la cultura ni la nacionalidad, ni la fortuna, ni nada. El intento es mítico, el intento es magia incomprensible para la mente racional, es también locura, pero es ante todo, la valía de que el universo aún no nos ha revelado ni la décima parte de sus misterios.

El tosco camino a casa

2009-01-03T15:39:00.000-08:00

Esta es la rencilla por donde miraré el mundo y los otros yacerán donde hayan ido y la calma se abrirá por los caminos y los ecos aumentarán su latido; no hay más sangre en las camillas y los otros yacerán donde hayan ido, y la calma se abrirá por los caminos y las nuevas maravillas aumentarán su latido. Esta es la rencilla del optimismo, no hay más mudos porque no hay lenguaje, todos se comunicarán con gestos y esos gestos serán elegantes y esos seres serán delirantes; de lira de lira lira estarán hechas sus cortezas y sus mandos, sus temibles ditirambos, sus maléficas sonrisas, sus guiños expectórales, sus –dile que sí a la niña-. Los hermosos terciopelos de los húmedos anhelos ya no estarán preocupados del corte de los riachuelos y de los sabios remangos; dale hoy calor al día, mientras duermes en cualquier cosa blanda, dale tu mú, dale tu si, dale tu ca, dale que sí, dale tu dale, que brincas los árboles, dale tú dale que brincas y caes.

A Mérida:

2008-11-25T19:56:00.000-08:00

Con tus tres homónimos, le gustas a más de un prójimo; y tus veinte perros, los que andan descalzos y sonrientes, ya vuelven al celo, calientes. Siempre están los gatos de todos colores, algunos se comen. Eres los consejos de cualquier anciano, vestido de blanco. Eres cuando quieres, mujer con rebozo y alpargata y rabo, y toloc sabroso. Eres la decisión tomada de un brinco, sudando detrás de la puerta. Eres la abuela con ojo de vidrio, la sed de tareas. Eres el blanco camino de duendes que son presidiarios; la hermosa mujer de cabellos dorados y el vicio frecuente de los jubilados. La marca de un cerdo en el colmo del parto. Todos los domingos hay fiesta y descanso. Eres el canto de un pavo. Poeta, si tiro una piedra, seguro te mato. Eres carne de ídolos con nombres de santos. Iglesias sin voz pero con relicarios. Me gustas de noche porque te escondes al mundo. Tus calles son huellas de los vagabundos. Eres misterio, sí, alguien te tuvo. Libreta de nombres, peregrinas y aceretos, felipes con cruces, comedias y duelos. Jarana cansada de tanto resuello. Conquista y castigo, esclavos de siglos. Leyendas con mitos. De mí este silencio, no aprieto tus labios bebiendo tus sesos. Acoges galaxias que son ante todo, los seres humanos, por ser extranjeros, odiados de un modo. Política verde de yaqui venado. Chilam de la élite de los marginados. Un hueco en el patio y en el mar un charco. Adiós palomita, adiós gente buena, ha llegado la hora de pasar la cuenta, a la Mérida india con patria europea.

Este tejido social que succiona a mis seres queridos

2008-10-30T20:22:00.000-07:00

A todos nos falta un pedazo.

Rebelión, Bersuit.

Estamos dentro del tejido social, y buscamos acomodarnos en donde sea seguro que podamos crecer o simplemente en donde no nos cueste una cruz, pena o delirio. La vida nos está tragando; es necesario establecer ciertos datos empíricos que demuestren la existencia de las posibilidades de crecimiento. Me da mucha pena escuchar esas historias de fracasos y angustias, en donde predomina la constancia del sufrimiento por encima de las veleidades ricas de la vida. Y resulta aún más triste saber que la compasión que siento por mis semejantes es exactamente la que siento por mí mismo y que eso precisamente es lo que me impide liberar mi espíritu y mi mente, que se sobrecargan de las influencias externas de este nuevo siglo humano.

Mis semejantes crecen arrojando partes de su ser en la intemperie del tiempo. Desabridos y débiles intentan progresar, pero el progreso es esa idea contraria a la estática en donde el movimiento corre en son del dinero, de las posesiones materiales. Me cuesta creer en la estructura mental que me presentan. Pero no lloro ni me quejo, pues eso sería incomodar al ser supremo que yace dentro de nosotros, de cada uno de nosotros y que espera salir para ayudarnos a resolver los conflictos que no podemos controlar, pues el control es un estatuto más de la utopía social. Ésta utopía se refiere al uso común que las palabras dan a lo que “debería ser” sobre lo que, lamentable para unos, intachable para otros, “es”. Pero basta de afirmaciones, de dogmas y de estrategias. Vivir es la oportunidad, el vehículo finito para vencer a la muerte; sin darnos cuenta parece que queremos vencerla. Y ahí sí, voy a contar las oportunidades de mis semejantes, que con sus actos inclasificables, se ofrecieron de lleno al reto que significaba crecer, crecer y ser recordados eternamente, como el Cristo dios que bajó para ofrecernos mensajes que estaban y están, adelantados a su tiempo.

La estampita de la bruja

La casa de la abuela, donde crecí, tenía un librero moderno que escondía joyas de la literatura humana; yo pegué sobre su cubierta una pequeña estampa dorada, con fondo cromado y colores que se dejaban entrever según la posición de la cabeza y de los ojos. La figura tenía por insignia una pequeña bruja sobre su escoba, que volaba sobre la luna de noche y encendía la mirada eufórica que da el volar venciendo las leyes de la física moderna. Yo no he mirado esa figurita por años enteros. Ignoraba su recuerdo, viejo como los primeros que me ofrece la memoria, pero en realidad, nuevos, nuevos como todo lo que toco por primera vez. Y, por decirlo así, ese mismo dibujito representaría años más tarde mi encuentro con lo increíble, con los misterioso e insólito.

La edad de la repetición

2008-10-09T13:59:00.000-07:00

No baso mis explicaciones en el nivel ordinario del primer esfuerzo, intento construir mis pensamientos de acuerdo al nivel de experiencia (practica) sumado al acceso de diferentes y variadas teorías. Si bien es cierto que “el conocer algo “es un proceso discutible, esto no deja impedir que cada uno de nosotros desarrolle una noción personal del “conocer”; así podemos afirmar que unos con los otros estaremos o no de acuerdo con lo que digamos o podamos decir al respecto de cualquier cosa. La opinión es una noción que se construye a partir del choque con el otro o con la otredad. En el caso de decir “conozco a tal persona” es arbitrario; podemos conocer sus gustos, su personalidad, sus gestos, su voz, ETC. Sin embargo, nunca llegaremos a conocer su ser, porque ni siquiera él lo conoce; además de que cuando conocemos a alguien siempre hay detrás de él una historia personal, un camino recorrido que se manifiesta a nosotros a partir de un tiempo y espacio predeterminado. Imagínense ésta suposición contrastada con la Historia; rama académica que se encarga de estudiar los diversos procesos sociales y culturales por los que ha atravesado el mundo. Así bien tenemos una explicación del Bing Bang, de las Guerras Mundiales, del meteorito en Chixchulub, de las Cruzadas, de las religiones, ETC. No me entusiasma afirmar nada, porque ello representaría un “punto y aparte”, un dar por hecho, una objetividad inamovible. No dudo sin embargo en el esfuerzo humano que hace que el misterio desaparezca, para dar paso a “la luz de la verdad”. Pero, filosóficamente, es difícil afirmar considerando el asunto resuelto, porque de ahí nace otro y más grande misterio.

La edad de la repetición, que comienza en la pubertad, se evidencia por los patrones de conducta que aporta lógicamente la psicología, disciplina que estudia los aspectos, globales y personales, del ser humano. La edad de la repetición es un caos, es una paradoja. Si bien es cierto que cuando crecemos, cuando somos niños, todo lo que nos pasa no nos fastidia o no nos causa una gravedad mayor (tomemos ésto dentro de las condiciones naturales a la que "todo" niño se debería enfrentar), en la edad de la repetición, el tonal de su ser se rebela automáticamente, harto de las experiencias que acumuló durante la última parte de su niñez. No enmarquemos esto en edades ni tampoco generalicemos; simplemente tratemos de verlo a partir de nuestra experiencia previa como seres humanos que crecieron y fueron sujetos a la experiencia de no querer ir a la escuela, de no querer hacer la tarea, de no querer salir de casa, de no querer cooperar con la casa, de no querer leer, de no querer hablar con alguien, etc.

La edad de la repetición no tiene que ver con las costumbres, simple y sencillamente porque podemos dar cuenta de ellas en cualquier momento y a voluntad; la edad de la repetición tiene que ver con el desplazamiento de la memoria, de la paciencia, cosas que no podemos controlar a voluntad, dejando de hacerlas, cambiándolas, usándolas, sintiéndolas, etc. Estamos hechos para cumplir roles, lo que nos hace más difícil la existencia cotidiana; el púber o adolecente se rebela ante éstas cuestiones, ante lo que se espera de él.

Yo estuve en esa etapa y ahora me veo reflejado en mi hermanito de 16. Todo lo que hace es perfectamente entendible para mí. Por eso mencioné al principio el acto del “conocer”. Yo creo conocerlo, y me reflejo en él; sin embargo, sé que ignoro parte de su ser y que su memoria y paciencia están determinadas por un “vivir a prisas” bastante natural. La percepción del tiempo para él es muy distinta. Lo que él hace es caer de nueva cuenta en el acto de la repetición de sus sentidos. La edad de la repetición no se hace evidente sin conocimiento de lo involuntario de la mente humana. Por ello, trato de enseñarle que no se debe molestar, porque no tiene fundamento y es insostenible, que debe cooperar porque es un “hacer” que lo libera de la carga de sus cotidianas acciones, que debe reflexionar por qué le gusta tal o cual cosa, que debe retener el aprendizaje que recibe de cualquier persona, que debe dejar de repetir los clásicos clichés o muletillas del lenguaje ordinario, que debe tener conciencia de que su memoria le juega bromas repetidas. Y todo esto explicárselo con un sentido lúdico, de armonía o como reto. Las personalidades fluctúan pero el patrón de la repetición de lo involuntario persiste.

Haga la prueba. Pregúntese quién es usted y qué hizo de chamaco. No de nada por hecho, no juzgue, no critique, no deje de dudar, no generalice, no se queje, no condene, no reproche, no use muletillas, no se burle, no grite, no se enoje, no de nada, nada, nada por hecho. Verá como sigue en la temible: edad de la repetición.

Los sustos

2008-10-02T16:33:00.000-07:00

No hay nada mejor que un susto para aliviar la torpeza. Muchos preguntan acerca del tiempo, es uno de los temas favoritos de mi generación: el tiempo. Antes me agobiaba sobremanera. Creía que el tiempo era algo por lo que uno debía lamentarse, pero no había entendido que el tiempo es una percepción de los sentidos y que el pasado y el futuro son sólo ideas de nuestra mente. La vida sucede siempre en presente continúo y simultaneo. Hay personas que manejan el tiempo de distinta manera. Seres que son capaces de traspasar las expectativas de su época y se conducen sin fronteras ni ataduras temporales, es decir, no se comportan de acuerdo a una edad; su espíritu no tiene un límite auto impuesto. Esto los hace diferentes porque ríen con soltura, porque recordar para ellos no es una maniobra personal. Porque la esencia de la que cortan sus experiencias está basada en una configuración mágica de la realidad: no existen coincidencias ni casualidades. Todo se basa en el nivel energético y en la impecabilidad, que es el hecho de realizar cada acto en nuestra vida, por complejo o simple que parezca, de la mejor manera posible. Y dicen que un poco más.

Muchos hablan de religión y expresan su opinión -que al tener religión no es particular- resolviendo todos sus conflictos con el sonoro dilema deux ex machina; o séase, que no se hacen responsables de sus actos y le achacan todo a una fuerza superior que decide por ellos.
Esto es práctico y parcial. La religión debe ser ante todo un estado de conciencia capaz de diferenciar lo bueno de lo malo, es decir, de poseer una justicia propia, por encima de la moral y otros acuerdos humanos. En algunos esto es sinónimo de convicción. Pero esto es errado porque las convicciones no son estados de ser, sino formas de hacer las cosas. La religión compete al espíritu; es un instrumento para llegar a algo. Ese algo es la conciencia, el otro yo, la “Verdad” de las cosas.

Otros deciden penetrar en el misterio del mundo con muchos razonamientos e intelectualismos, pero este camino, aunque noble como intento de superarse, no es dable porque carece de voluntad. A ésta podría definírsele como un sentimiento que nace de lo práctico. Nadie que no compruebe un dato pragmáticamente puede jactarse de tenerlo. Los datos deben ser opciones abiertas a las posibilidades de un hombre. Digamos no a las alternativas y enfoquémonos en las posibilidades humanas que abren las puertas al inconsciente del hombre, a la parte velada de nuestro yo que se ahoga entre un mar de ego.

A mí me suceden muchas cosas. Algunas veces tengo un pensamiento súbito que se hace aparecer como una canción. Me digo: “hace rato que no oigo tal canción” y de un momento a otro, la escucho en la radio o alguien me la regala o alguien me pregunta sí la escuche. Esto no es raro. Esto se debe a que nuestras mentes, al vivir en la constante repetición de costumbres y hábitos, se aferra a un inventario de la realidad que cree como propio, pero que no es en ninguna forma exclusivo ni personal, sino es un compartir colectivo. Este ejemplo también puede suceder con algún otro objeto, persona o circunstancia. Y seguramente al preguntar escucharán decir al otro: “! Pero si nos pasa lo mismo !” o “que coincidencia, justamente estaba pensando en ti” o “que casualidad, fíjate que…”

Pero esta percepción de la realidad no se nos quita sino con un susto. Algunos prefieren el alcohol, las drogas, los chimes, el sexo, etc. No les asombra la calidad de los acontecimientos. De estar atentos en todo sentido encontraríamos más de lo que buscamos. A mí ya me ocurrió. Pensé que nada interesante me iba a suceder y pedí, a la pronta edad de la pubertad, un deseo. Y se me ha cumplido a golpes. No me puedo quejar por lo inconcebible que puedan resultar los cambios de vida. Por eso mi vida es una película donde me la pasé de protagonista, sin ser empático ni lograr ser espectador de la misma, lo que sin duda, me deja mucho más.

Rodar

2008-09-26T18:24:00.000-07:00

Que importa saber quien soy
ni de donde vengo
ni hacia donde voy.

Vagabundo, Martín Buscaglia

Tu temor enceguece más
azul caída
al rodar.
Rodar.
Excusas
excusas.

Rodar, Lucybell.

Llora mi madre sus santas lágrimas, me habla un amigo para amedrentarme, todo lo que toco se atraganta y ¿qué? pues a seguir en el viaje.

Los amores roídos. En el corazón del tiempo –donde viven los jóvenes- se presencian cúmulos de historias inexplicables. Hasta donde tengo entendido, el amor es el sustento del espíritu sobre esta tierra. La juventud vive el amor a percepción distinta. Todo intento por hacer las cosas bien es amor; en otras palabras, todo el empeño que ponga el hombre mediante su voluntad es amor.

Los psicólogos están de acuerdo en que las palabras nunca, siempre, jamás, todos, nadie, son ilusorias, terriblemente subjetivas y poco confiables, es decir, dudosas. Decir, todos aman es falso. Decir nadie ama, falso. Decir, algunos aman, otros no, cerca pero no. Decir, sin embargo, unos eligen amar, otros no, más convincente.

Aquí en el sureste, sobra decirlo, hay nuevos temas de plática. Los temas de plática no los escoge la gente. Los temas de plática general surgen de improvisto, son accidentes a la luz de la normalidad urbana.

He sostenido infinidad de pláticas a lo largo de la historia personal que cargo. Las memorables son aquellas donde se ríe más, donde goza el corazón. Las terribles son las que dejan intervenir el desatino del arrepentimiento y la culpa.
La materia de la que se sostiene el intelecto es un cuento, un cuento infinito. Un cuento que se va desplomando al deshoje de las horas, de los días, estaciones lunares, años, sombras de día. No quiero vivir en el cuento sin fin. Quiero vivir en el cuento finito.

Éstos cuentos finitos me llevan a las ideas –claras, borrosas, dolorosas, nuevas- de las que corto una esencia que se repite. Tengo unas ideas, pero no cuajan en el espeso universo. No me acongoja lo que no comprendo, me acongoja lo que comprendo, porque no lo puedo cambiar. La comprensión no se cambia. Para la comprensión sólo hay boletos de ida. Y he comprendido que eso que llaman dolor-amor existe. Nunca antes respeté éstas ideas. Creí que eran bromas –crueles en las que se gestaba el absurdo-; ahora la comprensión me ha dado lo siguiente: hay seres que aman el amor, hay seres que aman el odio, hay seres que aman a otros seres y hay seres que aman la tierra. Los últimos son los que más retienen mi primera atención. Amor a la tierra. El corazón del tiempo es la tierra, nosotros vamos de viaje.

*(foto) Parral, Chihuahua, Agosto, 2007.

Acogidos por el olvido.

2008-09-19T17:23:00.000-07:00

El planeta ejerce su movimiento de rotación y traslación, y es tanto el efecto, que nosotros, como las hormigas del universo, perecemos simultáneamente.

"El conocimiento es una creencia verdadera y justificada", palabras de uno de mis maestros de la Universidad; creo que el conocimiento es la búsqueda de la verdad, pero la verdad es casi toda misterio. Algo sabemos nosotros, algo sabemos con seguridad: que todos buscan el conocimiento, todos buscan conocer, todos estamos en constante búsqueda, búsqueda, búsqueda...

La mitad de nuestra vida, objetivamente, la dormimos. La otra mitad la usamos para las constantes preocupaciones de nuestra vida cotidiana, entonces ¿qué nos queda? Es claro que tenemos que desarticular nuestra historia. Hay una canción de Caifanes (Aquí no pasa nada) donde se hace mención de que nos enseñan a mentir. "Somos sumisos y obedientes", reza.

¿Es acaso la realidad una ilusión? El mundo al que llamamos realidad no es más que descripción. Desde niños nos enseñan a mirar el mundo de uno u otro modo. Algunos sufrimos el desengaño demasiado tarde, otros nunca se enteran. La adultez es una idea que tiene sus principales frutos en estas dos asepciones: la hipocresía y el sarcasmo. Fíjense. Mis amigos comienzan a volverse adultos cuando no son capaces de disfrutar lo más sencillo. A comentarios ingenuos son arrogantes, irónicos. Piensan que uno es culpable de la ignorancia, cuando lo único que debería culparse es la indiferencia, porque de ésa sí, se toma la decisión. Son hipócritas porque son todo palabras, todo apariencias, nada de acciones, nada de prácticas. !Son mortales! ¿Qué esperan para despertar? La historia se hizo a golpes, y a golpes se aprende. Hablo de golpes retóricamente, quiero decir, que son hechos que nos marcan, nos ponen de frente a la pared; los asimilamos, los comprendemos.

Quiero que contemplen lo siguiente: En la televisión, en sus maestros, en las noticias, busquen la idea del yo, la idea del ego. Es triste ver como giran alrededor de ésta idea, que nos tiene prisioneros de una ilusión: nuestra excesiva importancia por sobre todas las cosas.

Las canciones, la poesía, los cuentos, los refranes son más importantes que quien los hizo.

Con dormir y despertar no se soluciona nada. La idea de olvidar nuestras penas es fraudulenta. Agradezcan tener penas, agradezcan poder pelearse, agradezcan poder sentir celos o amor u odio. Quien no ama la naturaleza no se ama a sí mismo. Bien decía hace unas horas la canción de Bersuit:

NO HAY NADA MÁS ANTIECOLÓGICO QUE UN INFELIZ.

Discos que conseguí

2008-09-11T16:11:00.000-07:00

Desde los primeros años de mi infancia supe qué sería de mi proceder cuando adolescente.

De un momento a otro he logrado despertar del sueño en vigilia en que estaba metido; nos iba mal. Parte de los fundamentos en los que creo y por medio de los cuales me muevo son los discos de rock. Creo que contienen toda una suerte de sabiduría gratuita. El último disco que conseguimos fue La argentinidad al palo de Bersuit. Éste disco (en su versión mexicana) contiene uno de los grandes himnos de la banda que figuran ya como clásicos dentro de su repertorio actual: El viento trae una copla. Su proceder me intriga; más aún, me hace vibrar. Es una canción honesta y espiritual.

Como la empresa del disco ha comenzado a decaer, los negocios que se dedicaban a la renta del formado CD, han optado por rematar cientos y cientos de discos. Yo he sido un afortunado de éste factor. La suerte o la casualidad (de las cuales dudo cada vez que puedo) me han llevado a adquirir ciertas reliquias que difícilmente uno encuentra en Mixup o en otro sitio. He hablado con los encargados de dichos remates y han consentido esperar mi regreso; mientras tanto han caído en mis manos:

-Leche de Illya Kuryaki and the Valderramas. Este disco fue uno de los más reconocidos a nivel internacional de la banda. Contiene más de tres éxitos conocidos y otras piezas de gran nivel artístico. Cuando salió yo era bastante joven, por lo que su escandalosa portada me intimidó y sedujo; ahora puedo regodearme en toda mi suerte y escuchar lo que, por aquel entonces, se entendía como música subversiva. Ahora es toda una representación sensual del latinismo descontrolado y prolífico.

-Super Bee de La Gusana ciega. Este disco de 1997 fue el segundo de los capitalinos. A ésta banda se le asocia en mayor o menor grado con Guillotina. Contiene más que todo una actitud. La fuerza de la interpretación sobresale por encima de las letras, que son sobre todo, reconocibles a toda una generación. No me tienes o Ni si quiera son grandes, grandes temas.

Me sorprende como éstos discos se han llegado a colar decididamente en mi vida personal, a destiempo, porque no pertenezco a la generación que marca la fecha de su edición, sin embargo, pese a la brecha de tiempo generacional, se conservan frescos y radiantes gracias a su audio calidad. Las generaciones de detrás también lo reconocen.

-Juntos por Chiapas. Una joya cultural. No sólo unifica a Latinoamérica por ser un disco que reúne a grandes personalidades como Fito Páez, Paralamas o Café Tacvba, sino que hace, mediante acto de presencia concebido a través de las canciones, establecer un generador de conciencia colectiva que implica la dignificación de un estado mexicano en calidad de pobreza e injusticia política extrema. El último tema, Navegar de Serpiente sobre ruedas, fluyó desde el corazón artístico de quienes se involucraron en el proyecto (Manuel Suárez de Guillotina, Paco Barrios, Guillermo Briseño, Fratta, Armando Vega Gil, entre otros) con el fin único de entablar un vínculo afectivo con nuestra capacidad para sensibilizarnos y actuar por la gente que lo necesita.

Estamos dormidos

2008-08-20T19:58:00.000-07:00

Hay cierta ligereza en las palabras de quienes han aprendido a vivir; me ha dicho una de ellas: “La memoria es frágil” ¿Estamos concientes de ello?
La duda es el único beneficio auténtico de la humanidad, al no existir en nuestra zona cerebral, pasamos a desarrollar un severo caso de ensimismamiento. Dudemos.

“Las ciudades siguen cayendo…y un niño nace…” Estas palabras, (que provienen de una letra de L.A. Spinetta) nos obligan a reflexionar, pero ¿es la reflexión un ejercicio racional que pone en paz nuestros pensamientos para permanecer tranquilos y dar por echo ciertas cosas ? ¿O es un ejercicio emocional que nos provee del don de misterio? Sin misterio no hay dudas, sin dudas no hay camino, sin camino hay estancamiento y en el estancamiento mora el aburrimiento, el egocentrismo y la banalidad.

De músicos, poetas y locos, todos tenemos un poco, se dice comúnmente. Yo añadiría que también tenemos algo de filosóficos. De un momento a otro, algo misterioso saldrá de su escondite para ponerse cara a cara con nuestra persona; será ahí donde tengamos que confrontar práctica y filosóficamente.

La era de la posmodernidad va en sus primeros años. Ya se ha definido la intención del mercado, de la política, de la televisión. Hay un camino donde permaneceremos dormidos, siempre dormidos ante las circunstancias que ocurren a nuestro alrededor, las cuales vivimos como espectadores. Somos espectadores de la muerte, del hambre, de la violencia, de las enfermedades, de los accidentes. ¿Somos protagonistas de nuestra vida? Eso se suele creer, pero las riendas no las impone uno mismo, son impuestas por las particularidades de nuestro entorno, comienzan a activarse durante nuestra niñez y por último, nos ahogan cuando envejecemos, sin recordar nada, sin filosofar nada, sin protagonizar más que nuestro derrumbe; y la pregunta que surge de este estado emocional es y será: ¿Por qué me ha pasado esto?

El otro camino requiere una entrega de tiempo, un viaje hacia nosotros. Ojo, no estoy hablando de perdernos dentro de nosotros, sino de salvarnos a nosotros mismos. ¿Cómo? La primera maniobra es alimentando la conciencia que tenemos con la edad; la edad es un limite del presente, del aquí y del ahora. La tarea es recordar hacia atrás, poco a poco, tomándonos el tiempo adecuado, es decir, aquel que no afecte nuestras obligaciones cotidianas, porque, ocuparse en exceso de uno mismo desgasta terriblemente. Vayamos con calma, pero sin detenernos. Este ejercicio se llama recapitulación.

¿Quieren despertar? Son los primeros años del siglo XXI. Algo ocurre ahí afuera, la revolución ya ha comenzado; no hay tiempo que perder ¡Preparémonos!

Quítale la etiqueta personal a lo que te rodea.

Recapitulando el aquí y el ahora

2008-07-31T01:36:00.000-07:00

El destino es un concepto muy antiguo; contradictorio, por ser efímero y real. Un ser humano, común y corriente, no puede detener el curso del tiempo, de las cosas. Es una soberbia incalculablemente absurda de sólo pensarse.

El destino es 50% elección y 50% misterio. La parte que desconocemos es absolutamente más interesante; es lo que debería mantenernos despiertos, a la expectativa. Es el elemento sorpresa.

El cambio ¿viene de fuera o de dentro? Si pensamos que viene de fuera tendría que aceptar que lo que hagamos no sirve de nada. Sí lo contrario, tendría que decir que es momento para hacerlo, para llevarse a cabo. Yo sólo soy un espectador de mi propia vida, no soy el protagonista, porque no puedo controlar ni dar por hecho nada de que lo ocurre a mi alrededor. Hay escenas en las que me veo totalmente diferente a como creo ser. Hay otras en las que me he sentido verdadero. Verdadero me siento sólo cuando no deseo irme, cuando no deseo nada más que este momento; verdadero me siento cuando puedo elegir sin arrepentimientos y sin delirios, cuando puedo lanzar la moneda al aire y encenderme con lo que vaya a tocar.

Los prejuicios al no ser confrontados intelectualmente, terminan por destruirnos.

La vida como pelicula

2008-07-18T22:32:00.000-07:00

¿De qué estamos seguros? ¿Qué es lo que conocemos? Éstas y otras preguntas son las que solemos hacernos; no conocemos el tiempo, la historia, la energía, la vida, el mar, el universo, el planeta, y más...

Creemos conocer, nos hacen creer que podemos conocer. Toda palabra es dueña de una gran carga semántica, palabras que pronunciamos en nuestra mente y que después hacemos presente por medio de los sonidos, pero no conocemos las palabras, nos comunicamos con mucho esfuerzo, casi siempre nos equivocamos al hablar, es difícil. ¿A quién le confiamos nuestra seguridad? ¿De qué estamos seguros? Yo no dudo que con esfuerzo se pueda conocer, se pueda estar seguro de algo, tener la verdadera seguridad de algo es sentir la misma fe. ¿Comprendemos las palabras? ¿Las conocemos? Si uno abre su mente al infinito todo el mundo conceptual se desmorona, porque en eso vivimos, en un mundo conceptual, marcado por la rigidez de las palabras e inválido a la hora de las acciones, teoría y práctica, dos mundos paralelos conectados por la ilusión de un puente, ese puente es lo que somos, no somos cuerpo, no somos palabras, somos ese puente histórico producto de una causalidad inamovible, que avanza y no se detiene, tomándonos prisioneros de su propio curso. Pero la cosa no se detiene ahí, ni es lo único que hay. Podemos estar seguros de algo, pero antes hay que conocer ese algo: la capacidad de elección. Se dice que principalmente los caminos del hombre tiene dos conductos: el bien y el mal. ¿Y si ésta teoría absurda se derribara ante la perspectiva de una tercera opción: el conocimiento de ambos? ¿Cómo podemos hablar con tanta seguridad de algo que desconocemos? Esa es la primera regla. No conocemos el tiempo porque este es percepción, no conocemos la historia porque ésta es parcialidad, no conocemos la energía porque no la llevamos a nuestras palabras, no conocemos la vida porque no la entendemos, no conocemos el mar porque no podemos, ni conoceremos el infinito porque no es necesario. La televisión cae, el Internet alerta, el pensamiento evoluciona...¿qué esperamos para conocernos?

Las estrategias del espíritu

2008-07-05T20:14:00.000-07:00

Nos encontramos en 2008, en vísperas de grandes cambios, ansiando, temiendo, esperando. Las casualidades, los accidentes, las coincidencias son efímeras, inexistentes, meras ilusiones. ¿Comprenderemos las verdades que esconden las fuerzas ulteriores ajenas a la objetividad del hombre occidental? Posiblemente. Y es ésta una tarea única en su especie, personal y profundamente afectiva. Desde Descartes se tienen las nociones de alma/cuerpo (aceptadas por la ciencia) como dos entidades completamente diferentes y a la vez, sistemáticamente compenetradas. Son tiempos de cambio; daremos cuenta de que nuestros sueños no son simples esbozos de imaginación, subconciencia, energía. Son tiempos en los que sabremos alimentar el espíritu, el alma, el corazón. La gran fuerza creadora, que algunos llaman –amor- no es humana, tenemos la seguridad de personalizarla de acuerdo a nuestros parámetros personales y conocidos. Dicen que la realidad es aquella que uno ve, que uno vive y que uno se imagina. La realidad supera a la ficción, a la imaginación, todo lo que nuestra imaginación es capaz de lograr es limitado, lo único que nuestra mente hace es asociar, construir, esa es la única virtud de originalidad. El amor es una fuerza universal, tan magistralmente compuesta, que es inútil comprenderla a razón de ser, basta sentirla con fe. Por eso es necesario comprender el estado primitivo de dicha materia, despojarla de prejuicios humanos, falsas sinrazones, generosas etiquetas.

Tenemos una percepción grupal de la realidad, estamos demasiado puestos al alcance, a la intemperie. Debemos protegernos, y la única manera es descodificándonos, lustrando el espíritu. Somos una cosificación, nuestras reacciones son similares, nuestras emociones son sugeridas. Quien controla es el ego, la vanidad. Nuestra exacerbada importancia personal nos destruye y no nos permite ver, atisbar, observar con intuición. Lo que hay ahí afuera es digno de verse, de comprenderse, de asimilarse. Cuidemos nuestra energía. Repasemos nuestro pasado. Éstas y otras cuestiones son herencia milenaria. Y ahora más que nunca, son necesarias para el hombre del siglo XXI. Tenemos la oportunidad como seres vivos de acceder al conocimiento. Somos nuestra conciencia, nuestra memoria, nada más que ello. Somos una canción. Un poema.

La furia de la violencia

2008-06-19T19:13:00.000-07:00

La oscuridad es un depredador conspicuo; capaz de hacer mella sobre la llaga, de llover sobre mojado, de poner los puntos sobres las íes. A momentos la cabeza nos da vueltas y sangra, el mal toma posesión de nosotros, una y otra vez, sin que demos cuenta que tan numerosas son esas tomas. A menudo el artista expresa ese sentimiento a través del arte, por ello es que no puede decirse que el arte es un acto racional y objetivo. En estas épocas de desmitificaciones es válido desmitificar el miedo, la furia, la violencia, el lado oscuro de la vida. Los siglos pasados se han encargado de informar sobre este punto exacto de la historia. Para empezar uno debe darse cuenta de que lucha con una fuerza foránea, incorpora y subjetiva. Una fuerza que toma forma a través de nuestros actos, como un titiritero que maniobra una estrategia de autosabotaje.

Todo es cuestión de energía y de influencia. Kurt Cobain no se suicidó para demostrar nada a nadie, Kurt se suicidó porque era un vaso lleno, era un conglomerado de sentimientos contradictorios, una saturación en sí mismo. Ian Curtis, de Joy Division, avisaba una y otra vez sobre su malestar, pero como su grupo – y él mismo- era joven, nadie se dio cuenta hasta que sucedió la desgracia. Todo parece indicar que la lucha es contra uno mismo. La lucha en este siglo es por el espíritu, un espíritu combativo, repleto de candor, fe y talante.

La palabra “lucha” tiene una connotación negativa por parte de nuestra educación occidental; lucha es sinónimo de desafío, así debe tomársele. El sistema nervioso es una válvula de escape que explota cuando los gases se extralimitan. Habra la cloaca y desahogue la mala energía. La música facilita este acto, la música es una expresión humana en toda su extensión significativa. La libertad es un estado de conciencia; un poema puede contener dentro de sí todo un verdadero poderío de sabiduría, acérquese. La música es un compañero deleitable; dice Joaquín Sabina que una canción mientras más triste mejor, pero nada es más triste que no conocerse uno mismo, y si uno disfruta una canción es porque se siente reflejado en ella, así uno puede llegar a alcanzar ese punto por encima del bien y del mal, de la felicidad y la tristeza, de la vida y de la muerte.

Duran Duran- Ordinary world
Lucybell-Cometas
Nirvana- Sappy
Julieta Venegas- Esta vez
Tears for fears-Sowing the seeds of love
Soudgarden-Black hole sun
Bersuit-Un pacto
Alí Primera-Madre déjame luchar
Guillotina- No queda nada
Jaguares-Nunca te doblarás
Kashmir- Surfing the warm industry
Radiohead- Street spirit
Victor Jara- El derecho de vivir en paz
Coldplay-Politik
Café Tacvba-Tengo todo

Giras y giro...

2008-06-10T17:47:00.000-07:00

La música comparte su buena dosis de fe; son muchas las canciones que proponen la existencia de la esperanza como un estimulo viviente. La era de la posmodernidad ha hecho sus estragos a medida que el tiempo recorre la línea vital de la existencia; habrá que detener el presunto deterioro de los años, habrá que comprobar que se puede apostar a no perder, habrá que recogerse sin hacerse daño, habrá que aprender a recordar, a poder ser.

No toda música es divertimento; creemos que un disco es sólo tecnología reproducible, pistas y secuencias. Música es discurso, es expresión, es liberación. Las bandas también se separan, se reencuentran, se reconocen, evolucionan, y sí es menester, sobreviven en la eternidad de los escuchas. Las mejores canciones son esas que no hay escuchar, sino aquellas que nos hacen creer que se puede escuchar.

Una de las cosas más difíciles para cualquier ser humano es la idea de convencerse; el gran favor que puede hacernos cualquier persona, nos conozca o no, es estimularnos; muchas veces creemos que los que están a nuestro alrededor, los que nos hacen la vida imposible, son en realidad despreciables, pero deberían simbolizar para nosotros una fuente inconmensurable de valor, porque finalmente, nos otorgan un trozo de realidad del que podemos aprender, para así, poder elegir. Nos enseñan a pensar que lo malo es malo en su sentido total, y no lo es; esto es una idea, un papel que la gente toma, una defensa natural; lo malo siempre es parcialidad. La música siempre estará ahí para cualquiera que la desee; dime que escuchas y te diré en que crees.

Lucybell- Fe
Café Tacvba- Esta vez
Charly Garcia- Alguien en el mundo piensa en mi
Victor Jara- Vamos por ancho camino
Los tres- Antes
A.N.I.M.A.L. – Buscando llegar hasta el sol
Fito Páez- Nunca podrás sacarme mi amor
Los Secretos- A tu lado
Fito y los fittipaldis- La casa por el tejado
Aterciopelados- Rompecabezas
Aurora y la academia- Horas
Jorge Drexler- Zamba del olvido

¿El rock se lleva con el soccer?

2008-06-01T20:05:00.000-07:00

A veces sólo somos nacionalistas cuando nuestro equipo de soccer se enfrenta con el de otro país; después de estos torneos, México vuelve a dividirse en infinidad de equipos: el soccer paraliza el pensamiento.

El rock le ha hecho gran camaradería a este deporte; Bersuit tiene un gran tema –Toco y me voy-. Calamaro le ha cantado a Maradona y al Estadio Azteca, con los títulos citados. Sabina tiene un himno en honor al centenario del atlético de Madrid, Molotov, Just want to meter mi gol y Me vale vergara, Charly García, Necesito un gol, etc. Y hay muchos más temas.

Algunos juegos electrónicos incluyen temas como el de Bersuit -O vas a misa-, en versión censurada, que pena. Igualmente cuentan con alguno de Ozomatli. Los equipos de Futbol se adhieren temas representativos, se los integran. He visto algunos comerciales tocar temas como -A rodar la vida- de Paéz, o -Todo se transforma- de Jorge Drexler. ¿Qué será más inoportuno?

Para Alejandro Jodorowsky el futbol no es más que "once putos pegandole a un testículo blanco".

Pues como sea, el soccer es ahora el deporte que más mentes humanas ha centralizado, pero en realidad, si se analiza bien, no existe ninguna consistencia en ello...!El futbol mexicano no es México! Sin embargo, es indispensable el deporte; sólo que una cosa es la práctica y otra la absurda teoría de sentarse frente al televisor con el juicio en alto y los ánimos por los cielos. Aún así...el rock latinoamericano se lleva con el soccer, con el espíritu de éste, no con su fanatismo...

Los Tres: Intelecto reformado

2008-05-16T12:29:00.000-07:00

La práctica hace al maestro; meses antes de la llegada de las olas, Los tres se proponía cambiar el rumbo de la música chilena. Su influencia a sido tan fuerte que merecen un juicio de valor como ninguno. El primer video en forma de la banda sería El aval: historia de un hombre que se dedica a cobrar a todo mundo, sin tregua y con mal humor; termina muerto, gracias a su buena suerte. Los tres es una banda intelectual. No toca los temas sociales tradicionalmente. Es sutil y a la vez, despiadado.

Integrado originalmente por Álvaro Henríquez, Titae Lindl, Ángel Parra (de la influyente familia musical-chilena Los Parra) y Pancho Molina, determinaron el auge internacional del rock en nuestro idioma. Los Tres son un parteaguas de la música chilena y una influencia directa de diferentes bandas y proyectos. Aunque en cierta medida la banda opera como un grupo, es inevitable pensar que la médula del mismo no pertenezca a Álvaro Henríquez, guitarrista y vocalista de la banda. La letra de la mayoría de las canciones le corresponden. Es su intelecto reformado, el que nos aborda, tan propia y elegantemente, como ninguna otra banda de su género.

Grabaron su MTV Unplugged, conquistaron territorio mexicano y latinoamericano con su celebrado disco La espada y la pared; grabaron un DVD de despedida Vermouth y Noche, se pelearon, se separaron, Pancho Molina no retornó, se volvieron a reunir, incompletos...

Ésta última es la mejor parte. Hagamos alarde de subjetividad. No sé si Café Tacvba tuvo que ver con esto, pero si podemos atisbar que representaron fuerte influencia para que la banda retomara filas. Como se sabe, los Tacvbos le rindieron merecido homenaje editando un EP con cuatro conocidos temas de la banda chilena. Fue todo un éxito. Luego vino el Vive Latino donde Los Tres resucitaron entre coros y esperas excedidas. Confirmaron su regreso. Editan, al poco tiempo, su nuevo disco: Hágalo usted mismo, sonando sus dos sencillos de los que se grabaron videos.

Más subjetividad. Ely Guerra, en alguna entrevista mencionó lo siguiente: “Ahora que regresaron Los tres, lo cual me dio mucho gusto, caigo en cuenta de que me gustan más Los Pettinellis; su último disco es maravilloso”. Los Pettinellis no son otra cosa que Álvaro Henríquez y compañía en otra etapa. Álvaro también grabo su merecido disco solista, produjo el tributo a la gran Violeta Parra, hizo mancuerna con Joselo de Cafeta en la producción de su segundo disco solista y también colaboró con Los Prisioneros. Este tren nunca paró.

Es menester mencionar un dato concreto de la banda: su ideología militante. Es más de una canción la que compone lo dicho. Encuentre este sentido y convendrá propio pensar que, la dictadura chilena de 1973, no paso en balde para la música rock de este país. Curioso caso el que, en el desenchufado de la banda, Álvaro tocara disfrazado de militar. Dice la MTV, que fue uno de los conciertos más eclécticos musicalmente, muy bello y plural en el sentido instrumental, aunque también inolvidable por los malos chistes del vocalista.

Para que no se vayan con las manos más vacías que hartas y se pregunten ¿Y este dato para que importa? Pero importa. Álvaro estuvo casado durante alguna corta temporada con Julieta Venegas. Igualmente Joselo tuvo una relación afectuosa con la susodicha. Julieta ha de ser la rompecorazones del rock, pues asociarse con dos grandes figuras de la música latina ha de ser todo un lujo, y una bella opción para celebrar.

Puede ser fácil adjetivar gratamente a la banda pero ¿definirla? Ahí está el problema. Supongo que las definiciones tercas no alcanzan la magnitud de buenos temas. Los Tr3s, un organismo ideológico, militante e intelectual latente.

Radiohead buddy

2008-05-15T18:11:00.000-07:00

Las coincidencias son terriblemente angustiantes cuando se manifiestan a través de los sentidos acosados de razón. La sola idea de dejarnos llevar por éstos puede catapultar lo escalofriante, lo pervertido o lo excepcional; una banda se ha atrevido a experimentar –mediante el sonido- la capacidad de recepción orgánica que vive dentro de la vanguardia del escucha: Radiohead.

Definitivamente la melancolía, palabra gastada a más no poder y sin embargo aún digna, se proyecta a través de las canciones. El mensaje de la banda es universal y transmisible. Posee la cualidad inexorable de poderse escuchar pese a cualquier idioma; la voz es un instrumento, una melodía fructífera, vigorosa. Con una trayectoria medianamente larga, Radiohead ha cambiado el rumbo de la historia musical; la disciplina de sufrir jamás fue tan consistente. Los coros parecen ser interpretados por fantasmas sonoros que embellecen el paisaje auditivo de los sentidos. Ningún instrumento destaca más que otro, como para querer notar la intención de sublevación; sin embargo, la melodía de la guitarra es constantemente depresiva o dulce, pero ¿qué es ésta sin la intervención de la voz y de los demás instrumentos que le dotan de espíritu? Para aquellos que aún dudan de la existencia de algo denominado “alma” o “corazón”; científicos infiltrados en los méritos empobrecidos de La razón, háganme creer que ésta música no contiene en sí misma una cualidad trascendente y purificadora. Nuestros oídos, nuestras sensaciones lo pueden todo si se conectan a la fuente máter de todas las cosas: La conciencia. Toda atmósfera en cada canción, no sólo envolvente, parece mágica; una manera prodigiosa de CREAR música; una forma diferente de entregarse a los designios de la canción, de la melodía, del acto recreativo de interpretación sonora. Alta vida a la banda. Suframos.

Una ventana abierta.

2008-05-12T14:45:00.000-07:00

Debemos dejar nuestra vida personal atrás, traspasarla a segundo plano con la clara convicción de hacerse innecesaria en nuestro camino profesional. Mantener al margen la hostilidad al otro, ser empáticos con lo ajeno y alimentar nuestro dinamismo intelectual. Los conceptos que intentamos alcanzar, llámese amor, libertad o dinero, son abstracciones a las cuales nos han acostumbrado a pensar. Dejemos de juzgar y acusar en ese caso, culpar siempre es delito. La fuente de todo conocimiento es el mismo interés. Somos aventureros por naturaleza, atrevámonos a pensar y a filtrar ese pensamiento con ciertas normas sociales que, relativas en cada contexto especifico, son siempre funcionales para la prosperidad de un país, de un sector, de una sociedad o de una familia. La contradicción sólo se hace evidente cuando se le encarna; por lo demás siempre vive en el “mundo de las ideas” sin que demos cuenta de ello. Ocasionalmente recibimos la demanda, pero preferimos callar. Debe hacerse un avalúo de nosotros mismos. Nadie puede decirnos que somos o para que fuimos hechos. Hay respuestas que nos exigen cazar; meditémoslas, reflexionemos, organicémoslas. Estas cuestiones no tienen un fundamento netamente objetivo, aunque existen asentamientos básicos que provienen del esfuerzo directo de una actitud pragmática. Tomemos conciencia de las “etiquetas” del mundo social. El lenguaje es el origen factible de lo que llamamos “mundo real”. La palabra construye al mundo, suele decirse. Pero es obvio que el mundo ya existía mucho antes de que el primer Australopithecus supiera bostezar. La historia no debe ser consultada como la eternidad de lo pasado; el hallazgo más grande que ha dado el siglo XX ha sido justamente la reivindicación del juicio. Toneladas de información nos llegan cada día. El asunto de fondo que vive bajo el Mercado es una estrategia, así la política y la religión. Purifiquemos la información aprendida y transmitamos, si así se supone, lo interpretado. El siglo XXI es una asunto inconcluso, no creamos en las patrañas que nos alcanzan decir las voces mediocres. ¿Cómo diferenciar la mediocridad del verdadero compromiso con la palabra? Sencillo. Elabore un juicio de valor, la regla es: si es fácil no me sirve. Las sociedades no se formaron con buenas palabras. No existe la generación espontánea de conocimiento. Busque el conocimiento, es gratis. Ensaye su lenguaje. Aprenda para desaprender. Toque fondo si es necesario. El nuevo siglo necesita calentar motores. No podemos seguir caminando en la misma línea. Fomentemos la crítica. Tomemos conciencia de que fomentar la crítica no es algo que nos pertenezca personalmente. Es un ejercicio de encuentro y videncia. Nuestra imaginación no es infinita, ni pertenece solamente a nosotros. No creamos que nadie puede enterarse de lo que pensamos. La imaginación es un producto ajeno a nuestra cognición. La facultad de descubrirlo radica en La razón, úsela como vehiculo de encuentro. Desafíela. Ella descansa sobre dos cuestiones, la primera: es un escudo protector que nos confiere el don de la reserva. Segundo: cumple un función irreal que nos reta. Desee cuenta de ello por sí mismo.

El dorado era un shampoo: Sabina, el más grande fracaso.

2008-05-02T12:05:00.000-07:00

Reponer mis entradas al blog es tarea de humanidad. Me amonesté a mi mismo e intenté reunir mis experiencias totales para con cada artista. No tiene mucho caso reseñar un disco solamente. Una banda no es sólo eso, y sería absurdo e infinito seguir en ese mismo sendero. Por lo tanto llega hoy, un artista fundamental en la historia de la música española del siglo XX: Joaquín Sabina. La gente mayor a la que le gusta el artista generalmente tiende a pensar en su facha de cantautor bohemio. Y aunque no están completamente equivocados no lo es de todo cierto. Sabina ha contribuido enormemente a la suma total de la canción castellana. Las letras no son únicamente hechas para que él las cante. No. Aportan a la totalidad de la canción castellana un considerable número. Y como dice su biógrafo de cabecera Javier Menéndez Flores “Sabina es un género en sí mismo”.

Pero es cierto, para acceder a este artista se necesita un poco de apertura. Hay que comprender que todos los años que dedica un artista a sacar discos nuevos no merecen un juicio exhaustivo sacado de primera cuenta. Uno tiene que crecer mientras escucha, una y otra vez, hasta captar la esencia del roble. Sabina comienza su trayectoria en 1978. Años después, en 1986, grabaría su primer disco doble en vivo. Curiosamente su contemporáneo, “rival” y colega español, Serrat, sacaría un disco en las mismas condiciones (esto viene a colación por su reciente gira juntos “Dos pájaros de un tiro”) . Y a partir de esta etapa Sabina encuentra una fórmula para construir las letras. Podría mecerse a sus anchas e intentar soltar un poco el estilo de cantautor para pasar a ser un compositor de rock en español.

En México se le empieza a conocer masivamente con el disco Física y química. Su canción “Y nos dieron las diez” parece ser que nunca pasará de moda. Y es que es una reiteración de la canción vernácula al estilo José Alfredo Jiménez. Desde ahí Sabina concibe una etapa más madura de compositor auténtico y declarado. Porque como él mismo ha comentado alguna vez “Yo siempre quise ser cantante, pero terminé siendo un contante”.

Su disco de 1996 Yo, mi, me contigo es una de las piezas más elocuentes y diversificadas del artista. Colaboraron numerosos artistas y es una de las mejores piezas que pueden adquirirse para empezar a conocer el trabajo del ubetense. Sin embargo el camino que hay detrás es vasto y prolífico.

Sabina se encuentra ahora por encima del bien y del mal; se le están reconociendo en vida todos sus méritos como compositor de la escena musical hispanoamericana.

19 días y 500 noches es, según el español, el mejor disco de su carrera. Y quiero hacer hincapié en este dato. Después del disco que grabara al lado de Fito Páez -Enemigos íntimos-, Sabina necesitaba un respiro. Era como un “ok, fracasamos en este proyecto, le metí ganas y perdí tiempo y humor, pero ya viene lo nuevo”. Y todos esperaban con ansías dos cosas: o el fracaso definitivo del cantautor (quien por cierto ya estaba muy cansado en sus cuerdas vocales así como de otros menesteres) o un simple “pasó sin pena ni gloria”. Pues ninguna de estas dos. Sabina le cepilló los dientes a la crítica, a las ventas, a la gente que no creyó en él e inclusive a sí mismo. Es un disco entero literario. De la más alta calidad, con letras poéticas harto mordaces jamás escritas en lengua castellana por un sólo autor en un sólo disco. Esa poesía que se puede cantar y escuchar sin indigestión. Y no digamos más; Sabina, gran campeón del Fracaso, un lugar digno para todos.

El olvido tiene un Resorte.

2008-03-08T18:06:00.000-08:00

Cuando se habla de una banda se hace mención de multitud de detalles acerca de lo que han hecho, logrado o podrán lograr; pero el caso es siempre el mismo, se olvida de cerca la propuesta integra de su música. Al realizar una entrevista o evocación se tocan detalles que pocas veces satisfacen al lector ferviente, pero que para la mayoría resulta pasable. Habría que preguntar o intuir con intención a la hora de estar frente a frente con la materia; la banda contestaría como lo que son: seres humanos dotados del don mágico de la creación musical. Muchas veces su influencia va más allá de lo que se cree.

Resorte es una banda mexicana de ancho calibre. Aunque poseedora de pocos materiales discográficos es bien conocida. Esto se debe a su calidad y al momento clave de su gestación y nacimiento, o al menos, cuando se da a conocer a la luz pública. La permanencia de una banda de rock en los medios de comunicación depende proporcionalmente de su calidad y bienaventuranza. Pero Resorte se apagó en un momento clave que pocos entendieron: su evolución. Indudablemente rompió con todos los paradigmas internos que atañen a cualquier grupo; desafiándose a sí mismo e imponiendo un orden distinto a la hora de concebir el estado sustancial de las canciones hechas. Por ello su tercer disco Rebota (F=KX) gozó de poca comprensión, aunque de mucho respeto. Precedido por su anterior placa XL (Extra large), para muchos el más alto estadio y punto cumbre del grupo.

Los puristas del rock seguro querrán una descripción básica de los elementos instrumentales de dichos discos; pero hay momentos en que el sentido de crítica debe basarse únicamente en la emoción.

Esperemos la próxima estampida de la banda. El salto a la materia debe concertarse en una nueva maravilla.

Una canción para Lucybell

2008-02-03T21:25:00.000-08:00

Una de las habilidades mejor logradas que posee el grupo, en cuanto a las letras, es el factor polisémico, esto es, su diversidad significativa; por lo tanto las canciones pueden ser interpretadas de mil formas posibles por los escuchas, fanáticos y melómanos; debe reconocerce esto del grupo, pues lograrlo no es cosa fácil a partir de una estructura musical y melodía respectiva. Lucybell lo tiene. En lo personal, podría dar fe de esta aseveración con múltiples ejemplos.

/Si me ataste al cielo/cómo olvidar

Añadiéndole otro punto a favor al grupo, me permito creer que la voz de Claudio Valenzuela es una de las mejores de toda América Latina y aún fuera; sin duda, una de las características más atractivas de la banda. Y por supuesto, esto en vivo y en directo puede constatarse.
Creo que su único punto en contra es, como en algunos buenos grupos, su mal manejo mercadotécnico. Aquí en México, a la fecha (mayo 2011), aún no han sido editados sus tres primeros trabajos, los cuales, para los puristas y aún para mi, son ya clásicos. Tener la posibilidad de escucharlos detenidamente debe causar gran satisfacción. Yo veo a Lucybell a la par con bandas como Soda Stereo, Héroes del silencio, Café Tacuba y aún Los prisioneros.

Pertenecen a otra generación, claro, pero son una gran banda de la cual debemos sentirnos orgullosos. Siempre se juzga a las grandes bandas por el sonido que han creado, pero las influencias en cualquiera de nosotros son más que perceptibles con sólo fijarnos debidamente. Y si ahondamos más aún, sobrará la razón para dársela a esta gran banda chilena.

Ahora como trío suenan renovados, sobrados de energía. Y los cambios que ha tenido la banda siempre han estado a favor, en el terreno de la creación, que nunca decae.
Muy pronto se le hará justicia a la banda, nos falta fe para creerlo.

¿Dónde se habrá metido este Javier?

2008-02-01T16:08:00.000-08:00

Cuando conocí a Javier Krahe ya era demasiado tarde: había envejecido. Pero seguía tan poco marchito como siempre que la voz no le había mudado y le sobraba genialidad, letra y humor inteligente para compartir.

He comentado la propuesta necesaria de tener cuando un menos un buen cantautor de cabecera sentado a un lado de la cama. Hacer de un buen espíritu el método perfecto para la vida anti simplista. Y me gusta pensar que Krahe pudiera ser el gran cantautor español de todos los tiempos, haciéndole mítico honor a ese cúmulo de características donde señalar la grandeza. De todos modos, esto sólo el tiempo lo entrega. Por el momento, escuche desocupado lector la obra, pues el mismo Krahe atenta una y otra vez contra sí mismo, aunque pocos entienden la sutil broma. Siendo objetivos, Krahe es magnifico, siendo lo contrario, Krahe crece, crece y se engrandece, como día a día la poesía de siglo de oro español, la que a él tanto le gusta: “Es algo que tengo interiorizado” en sus palabras.

Ninguno de sus discos se ha vendido legítimamente sobre territorio mexicano, así que este país para debe de ser para él ( en términos de conciertos, promoción o entrevistas) lo mismo que para Sancho Roma. Aún pese a esto, Krahe goza de un importante público cautivo que puede encontrarse en cualquier supermercado de supercherías. Ahora Internet lo soluciona todo. Y no es imposible viajar a España o encargarle a cualquiera uno de sus buenos disquitos. Aconsejo los primeros después de La mandrágora, disco que grabara al lado de Joaquín Sabina y Alberto Pérez a principios de los ochenta.
Últimamente ya se le brindó su merecido homenaje, donde artistas como Serrat, Aute, Sabina, Miguel Ríos, Alejandro Sanz, Pedro Guerra, Albert Plá, Rosendo, etc. se atribuyen uno que otro tema de su gusto.

Ya no digamos mucho más. Krahe envejeció sin marchitarse.

Saúl Hernandez: Mitología

2008-02-01T13:03:00.000-08:00

Las generaciones pasadas siempre dejan un nicho donde acostarse, donde recapacitar la atención y subyugar la duda. Ese nicho es precisamente abrigado bajo los brazos del buen-recuerdo, un sitio cálido donde la manutención no cobra cara la existencia. Ese recuerdo vive constante en los corazones de la generación de finales de los ochenta, en donde una banda determinaba su apogeo mediante un sonido nunca antes escuchado en territorio latinoamericano: Caifanes. Lo que es un caifán bien pudiera denominarse ladrón, vago o pachuco; término utilizado décadas atrás y que señalaba precisamente esta peculiar forma de manejarse en la vida. No obstante el grupo originó una serie de opiniones encontradas con respecto a si eran o no los esperados salvadores de la música rock de todos los tiempos; no creo que se hayan equivocado, pues Saúl Hernández, su combatiente, aún sigue en pie de guerra; su sola figura puede ser tomada como la representación del Jaguar, símbolo prehispánico que retrata la agresividad y persistencia del espirítu guerrero.

Líneas pueden sobrar en esta reseña al hacer referencia a estas bandas: Caifanes y Jaguares, mejor denominadas, Saúl Hernández y CIA. Pero ¿por qué no decir que su labor apenas comienza a notarse dado el esfuerzo, trabajo y fruto de sus acciones? Es este un siglo en donde la máquina empieza a generalizarse cada vez más en la concepción del mundo del hombre común; toca a uno encontrar la verdad de sus actos, ser la consecuencia de sus propias acciones. Creo que la música de Jaguares bien refleja un tipo de cosmogonía necesaria para la comprensión de la totalidad de la vida libre, ésta pocas veces conocida y peor para nosotros, alcanzada. Sin embargo real, tanto como las nubes de este mismo cielo de todos.

Debemos reconocer el camino que con fuerte vela corre cuesta arriba. Y para alcanzar esto necesitamos de la interminable influencia de la vida exterior; el misterio, aseguran los dioses, no está dentro de nosotros, sino fuera.

Comentarios a El gran silencio

2007-12-29T17:06:00.000-08:00

Catapultados al inicio con un disco envolvente, El gran silencio empezó con el pie derecho. Un grupo singular azotaba las radios televisivas; singular no porque no se hubiera escuchado antes a un grupo de rock norteño, sino porque éste se vanagloriaba de ser exactamente lo contrario a otras agrupaciones de propuesta similar, que para aquel entonces resultaban, o bien deformadas en su esencia primaria, o consolidadas cual pioneros de un sonido respetado por los escuchas. Así pues, ¿por qué no decirlo? El gran silencio entró de lleno y directo a los corazones populares. Su consolidación se hace evidente con su segunda placa Chuntaros Radio Poder, que presentaba una nueva manera de jugar a construir un disco. Puedo juzgar, sin arrepentimiento, éste disco como una verdadera joya. Comparable al Re de Café Tacvba o al ¿Dónde Jugarán las niñas? de Molotov. Su éxito es visible a partir de algunos temas conocidos, sin embargo, el disco entero puede apreciarse con satisfacción apremiante. Los géneros que recorre alrededor de los tracks lo posicionan como un disco ecléctico y fecundo. No pierde el toque particular de la banda, que en este caso es el sabor y la algarabía, el ritmo y la autoridad vocal. Canciones que bien pudieran ser clásicos instantáneos, cantadas por cualquiera y tocadas para alegrar al más relegado corazón humano. Representando un movimiento honesto y capaz, talentoso y lleno de vigor. Así el rock latinoamericano podía sentirse orgulloso una vez más. Música hecha con el corazón.

La potencia de la banda en vivo es cosa digna de señalar. Fueron el plato fuerte en diferentes eventos de suma importancia. Su sonido carismático y consentido fue capaz de poner a bailar a todo el auditorio. Multitudinaria era la entrega sónica de esta festiva agrupación. Pero no hay que olvidar el carácter equilibrado de los mensajes, esa transmisión que consistía en algo más que energía, temas que encontraban su regocijo en la buena vibra o haciendo denuncia de lo que para cualquier ser pensante es caótico.

No quiero terminar estos comentarios diciendo que El gran silencio sigue siendo lo mismo en estos días. Su fuerza decayó quizá debido a circunstancias que poco tiene que ver con el verdadero sentido de la música. Más sin embargo, su poderío ha quedado trascrito en la historia del rock latinoamericano. Y no debe resultar extraño, volver a encontrarlos en aquel lugar que dejaron vacante. Enhorabuena.

Brujeria !Viva la raza!

2007-12-14T13:24:00.000-08:00

Todas las historias tienen un lado no conocido. La de México estaría intacta, si no fuese por esas grandes revelaciones que han sido puestas a disposición de lectores cautivos. Inclusive se ha puesto de moda desacralizar los símbolos de común fervor humano. La bandera que rige la vida de numerosos transeúntes, no se parece a ninguna vista en clases familiares o académicas.

México, como cada lugar de este maravilloso universo sonoro, ha hecho su historia a través de grandes bandas e intérpretes. Desde los años cincuenta, cuando se tocaba una onda rock and roll al estilo Enrique Guzmán, hasta los ochenta, cuando las disqueras apostaron por bandas de rock en español que ya tocaban mientras tenían su bien ganado público en circuitos subterráneos. De alguna forma u otra, revistas, medios televisivos, ruedas de prensa, presentaciones estelares, giras multitudinarias, etc. han hecho de estas bandas, lo que son ahora: representativas de la cultura musical hecha orgullosamente en México y Latinoamérica.

Pero esto es sólo un fragmento pertinente de la historia. Como una astuta caja de Pandora, una banda se ha revelado contra todo lo estipulado; ha recorrido el camino a base de otro sistema de comunicación, posiblemente más repulsivo y sin embargo, más didáctico: Brujería.

La banda nace, conocido dato, en una de tantas fiestas ochenteras que se organizaban al otro lado de la frontera, Los Ángeles. Unos jóvenes que sin buen sino, escuchaban no sin asquearse antes, bandas que tocaban un metal mal interpretado y en inglés. De ahí nace, cual primera idea, un coraje por demostrar que las cosas pueden hacerse de otras formas ¿y por qué no? En español.

No son muchos discos lo que posee la banda, y sin embargo, es fresco el recuerdo de quienes han escuchado cualquiera de estos materiales. El carácter fúnebre es su marca distintiva. Es posiblemente, la música más agresiva jamás tocada en la historia de la música mexicana, porque eso si, la madera de la cortan la esencia del grupo, pese a quien le pese, es mexicana. Cierto cantautor español ha dicho que una canción, mientras más triste, mejor. Y Brujería ha manifestado la tristeza de una manera asombrosa, digna de relevancia. El odio es parte de lo que somos, encerrado desde hace siglos dentro de nuestro subconsciente; la indignación, la furia o el deseo reprimido son constantes que encontramos en toda civilización. Desatar todas estas expresiones de identidad perdida, es lo que hace de Brujería, una de las más grandes bandas de la música hecha en español. La calidad musical de sus integrantes, que han variado a lo largo de su gestación, da fe de su buena nota; grave material donde se forjan sonidos meticulosamente arquidispuestos. No cabe en mí la duda, al verlos tocar en masivos festivales mundialmente celebrados, su fuerza y empuje de causa. Un honor y una impresión bien estructurada.

Juan Brujo, el líder, es un frontman asombroso. Verdadero. Tenaz. No por nada en el Vive Latino de hace algún tiempo, fueron el plato principal, una de las bandas mejor esperadas por el público. En palabras del vocalista: “Mientras no haya nada mejor, Brujería va a seguir representando, me vale verga eso de El tri o el Jaguar mamón”. Se vale. Brujería es un fenómeno sociológico del que todos podemos aprender. La idealización del caos jamás fue tan bienhechora. Larga vida al metal de la banda. Líderes.

La posteridad de Santa Sabina.

2007-11-13T13:56:00.000-08:00

Santa Sabina es una de las bandas cautivantes en la escena rock de nuestro país. Se diría que quien escucha buen rock latinoamericano inevitablemente ha pasado por las vueltas y giros de su música, de la sensual voz de su vocalista y de la maravillosa interpretación musical de sus integrantes. Pero decir aquello a estas alturas significaría dar un paso atrás, porque la banda ha dado pasos agigantados en sus producciones y en sus recitales, y ha conservado esa poesía única que hay en sus letras.

Fijémonos un momento en la correspondencia que guarda el nombre de la banda; en primera medida la actitud sacra es evidente; dudo mucho que tenga que ver con una religión específica. La religión es el acto de estar conciente de la divinidad; los santos aquellos protectores, ídolos espirituales que surcaron el camino de la fe y la devoción. Pero el nombre de la banda está en apego a una imagen femenina, intensidad de género ovulatorio. Y en aquel 1989 –año en que se formó la banda- ya se habían consumado en el infinito las cenizas del cuerpo de María Sabina, la sacerdotisa del conocimiento ritual. Capaz de curar enfermedades abrió un nuevo camino en comprensión para el hombre occidental; aquel que no encuentra salida en un mundo tan descompuesto y ahora tan globalizado. La evocación, pues, del nombre de la banda está colmada de una carga intensa de significado. Sabiendo esto, no siempre de antemano, dispongámonos a escuchar el discurso en música de esta banda originaria de México, Distrito Federal.

Para que una banda permanezca vigente en el ojo del huracán hace falta más que un buen empujón mercadotécnico. Inclusive las ventas no tienen que ver con este factor; quiero decir, para que una banda permanezca unida, compartiendo una creencia en común se necesita de una identidad; identidad que pueda sentirse de adentro hacia fuera, hacia el público, hacia los medios, hacia la crítica y por fin, hacia la posteridad. Santa Sabina es un conjunto sagrado, su música matizada de texturas jazzistas o escultóricamente oscuras no son otra cosa que el compartimiento de una sentir común, de una identidad, de un ideal. Ésta se debe en gran medida a la influencia e intervención del arte, de la pintura, la arquitectura, el caos, la belleza, la ciudad, la música clásica, la poesía contemporánea y el rock urbano. Por eso funciona, en el corazón de muchos, sobremanera.

A la fecha son ocho discos que ha sacado el grupo. Y no se han dedicado únicamente a esto. El bajista, Alfonso “Poncho” Figueroa ha participado en el cine hecho mexicano y con otros artistas. Rita Guerrero ha estado al tanto en medios audiovisuales, ya sea conduciendo un programa o teniendo intervenciones de otro tipo, pero siempre en pro de la buena cultura. El guitarrista Alejandro Otoala, es también parte de La Barranca, otra de las glorias musicales de México. Y no terminemos (por el momento) en corta escala-alusión a Santa Sabina. Encuentro dos partes en la banda; una que concluye con su disco Babel, luego procrearon su resentido MTV Unplugged. La nueva vertiente se inaugura con una de las piezas musicales de culto más relucientes de los últimos tiempos: Mar adentro en la sangre. Un disco soberbio. Y le continuó Espiral. Una evocación a la poesía circular. Con este disco sacaron también un DVD en vivo del mismo nombre. Cargado de imágenes que encallan en el subconsciente y nos sumergen en la contemplación total. Atrevámonos a ser parte de este ritual melodioso, en donde la experimentación y las atmósferas envolventes están al pie del cañón, la voz de Rita Guerrero es un instrumento artero de las más agudas percepciones sonoras.

Intro a Fito Páez

2007-11-13T08:32:00.000-08:00

A veces, llega un momento, en el que uno como persona escoge lo que a su juicio es lo mejor. Lo mejor es siempre “algo abstracto”, en lo cual se puede profundizar o idealizar. Cualquiera de estas dos facetas desembocan en la seguridad, que no por ello es segura, sino hasta cierto grado: comprensible. Bueno, pues resulta que en estos momentos en la vida de cualquier ser humano, que vive en un entorno social definido, se cae presa de un buen libro de poemas, de una buena película de cine, de una buena canción o mejor aún, de un buen cantautor de cabecera.

Si de momento se descubre algo como Fito Páez, no se termina odiándolo. Se ama en primera medida un par de canciones, luego se pregunta: ¿Y este quién es? Pues si. El argentino tiene una facultad impresionante como músico, fundamentalmente rockero. Sus letras –aunque no se han reconocido como las mejores- si son en buena medida contribuyentes al arte. Y es que en todas ellas podemos hallar algo “fuera de lo ordinario”. A mi parecer, Fito podría definirse en dos etapas, sin contar la de ahora. El Fito de los ochenta, joven, que hacia un rock de autor y empezaba a despuntar con discos geniales y verosímiles a su persona. Supongo que esta parte de la vida de Fito cierra con broche de oro con el disco de estudio de 1988: Ey! Después inaugura con Tercer mundo, su siguiente entrega de los noventa, un nuevo torrente de creación. Mas compleja, más segura, mejor desarrollada y con mayor dosis de seguridad. Dicha etapa llega a su cúspide comercial con El amor después del amor, la placa más vendida en la historia del rock argentino, que hoy en día, más que una condecoración parece una “carta de presentación a la fuerza”. Pues no. No es su mejor disco, porque “lo mejor” es siempre algo abstracto. Fito demostró con su siguiente placa Circo Beat que esto era sólo el principio. Porque fue en su momento un desafío, porque el público cautivo que siempre siguió a Páez se desconcertó, porque ese otro público esperaba – como es la costumbre- otra dosis de lo mismo…pero fue mejor.

Sin embargo el cantautor rosarino no se detuvo ni un momento, y con Euforia, realiza un capricho sumamente serio y proporcionado, un disco donde toca viejos temas (y tres nuevos) con base sinfónica. El siguiente sólo vino a consagrar el carácter ilimitado del cantante, Enemigos íntimos, al lado de Joaquín Sabina. Dicho disco tuvo su dosis de controversia mediática; se dieron a conocer ciertas cartas donde los músicos rompían todo vínculo laboral y hasta se podría decir “intimo”. Las cosas no han vuelto a ser las mismas desde aquellos avatares (aquí cabe mencionar que el disco que grabó con el español es una de las mejores uniones musicales que pudieron suceder en este ámbito) . Pero por otro lado, dicha barbarie fomentó en Fito el deseo de resurgir de la mejor manera posible: Abre. Un disco sublime, inmortal, cargado de la mejor dosis de belleza, finura y calidad. El mérito que tiene es sencillamente palpable. Y después de este disco las cosas no volvieron a ser iguales; Fito ha madurado; han pasado por su vida ciertas “aceleraciones comprensibles”.

¿Y por que no terminar de la mejor manera posible, por el principio? Los discos ochenteros del autor son maravillosos. Convertir o no a Fito en tu cantautor de cabecera no es cosa difícil, pero seguro te encuentras a sus colegas, los cuales lucharan a muerte por ese puesto; pero para Páez no hay limites ni rivales, hay que saberlo escuchar.

Talking about: Molotov

2007-11-10T10:55:00.000-08:00

Para hablar de una banda de peso como lo es Molotov hace falta más que el simple deseo de hacerlo. El fenómeno sociológico que representaron años atrás es una de las muchas razones por la cual Molotov obtuvo la simpatía de muchos y la reprobación de otros. Esto, sin embargo, nos habla de un compromiso con el público; esa audaz manera de clamar la libertad de expresión y vincularla con la podredumbre de un país tan multicultural como viciado, como lo es México, sus estados y su psicótico y hermoso Distrito Federal.

Lo que a primera vista parece estar a la vanguardia no parece durar mucho tiempo, como una ola salada o una mecha dormida. En este breve espacio de tiempo, la gente reacciona a favor o en contra del producto. Elabora un juicio y permanece en paz consigo misma los siguientes días. Y tal parece que dicha empresa se apaga o en caso contrario, acelera su evolución. Esto fue lo que sucedió con Molotov, y dicha evolución consistió –como lo es en el caso de cualquier banda musical- en la entrega de mejores y más consistentes discos.

Es cierto que durante la niñez de mi generación, la banda era portavoz de una parte de la juventud latinoamericana, pero nunca se dieron cuenta de la calidad musical inherente en la banda hasta después; y poco a poco disminuyeron esas primeas impresiones.

La gente que sigue y siguió a Molotov después desde su primer disco de estudio ¿Dónde jugarán las niñas? es la verdadera y más plausible. Esto no quiere decir que no se hayan conocido los sencillos siguientes, ni que no se haya vuelto a ver ningún video, presentación en vivo, entrevista –visual o escrita- del grupo de rock mexicano, no; quiere decir que se obtuvieron los discos originales, que se escuchó cada una de las canciones y se llegó a la conclusión de que cada integrante posee en sí mismo un potencial magnifico; que se alinearon los planetas para su respectivo puesto dentro de la banda.

Hoy por hoy, son uno de los grupos de mayor peso, calidad y creación sobre nuestra escena rock. Son parte de los líderes del mounstro de rock nacional. Y como entre ellos no existe la discriminación, se puede decir, con suma justicia, que el idioma inglés (en el que también componen sus canciones), es una variante de la expresión universal, como lo es también el castellano. Sin más.

Consideremos a Molotov como el gran pilar que es. Escuchemos los discos. Es injusto esperar sin determinación y generalizarlos. Ahora se encuentran en uno de sus mejores momentos creativos, utilizando los medios mercadotécnicos y la prensa para simular una confrontación conra todo lo predecible. El cover no es cover cuando se recrea. La invención no sólo es originalidad sino innovación.

Café Tacvba o la fuerza del Sino

2007-10-26T15:08:00.000-07:00

Como la célebre obra de la literatura española del siglo XIX "Don Álvaro o la fuerza del sino" del Duque de Rivas, el disco de Café Tacvba llega a nosotros como un espiral y bajo un título por demás fundamental, no sólo en la vida común del colectivo social, sino también como la regla a la que nos tenemos que atener -fuerza sobrehumana que está por encima del azar y la coincidencia-.

Tengo frente a mi todos los discos de la banda de Satélite. Y son cada uno irremediablemente distintos. Pero no tengo frente a mi unos simples estuches que contienen pistas reproducibles, no; tengo un pedazo de historia, tengo una estructura visible, un etérea línea de tiempo y espacio. Tengo los discos y sé que representan años, esfuerzos, sueños, ternura y amor. O mejor dicho "Amor y dulzura, fuerza y coraje".

Y además, voy a decir que es verdad; que cierto sector de la gente (fans, críticos, músicos, familia) espera con ansías el "nuevo" disco de la banda, la reciente entrega, el proximo "hit" del siglo. Y esperan no ser defraudados, y si hay algo peor que esperar, es esperar que tal vez, que sin embargo, que siempre, que incluso, que posiblemente...Ustedes entienden.

Pero no voy a afirmar que no me fascinó el primer sencillo del disco ¿Quién saca una canción de más de siete minutos actualmente? Y nómbrenme bandas mexicanas o latinoamericanas del momento y a la altura de Café Tacvba. Dificil empresa. Pero no es solamente otra canción; es que dentro de sí mantiene un humanismo importante, una base ideologica que debería ser recomendable en las escuelas, un discurso de tipo espiritual sin tener que ver ni un segundo con la religiosidad, sino más bien con la retroalimentación del yo natural. Personalmente visceral.

Y continuemos con el disco. Que acaba en número impar, que cantan los cuatro integrantes (los cuatro caminos), que tienen una canción que se la hace -a mi parecer la primera- de juicio social, que es más rock, que tarda más, que es el disco más perfecto del 2007. Quien sabe. A lo mejor sólo es otro disco, que no va a generar conciencia, que esperábamos más folcklore, que queríamos verlos bailar otra coreografía, que nos importa un comino !Que va! Café Tacvba la volvió a hacer. Sin más ni mas. !Aleluya el amén!

Y lo que hay detrás del telón ¿qué será? ¿Alguien podrá rebasar al destino? ¿Alguien podrá ir más allá de lo que se espera? La banda está en su mejor momento, ya no hay intentos de separarse ni de sentirse atribuidos a un género, ni de comprometerse a la fuerza, ni de sonar de cierta forma. Creo que Café Tacvba ha concebido su etapa más honesta, a dado rienda a la honestidad por la honestidad y no es brutal como la de Calamaro, ni fébril como la del trovador con causa, ni arrepentida como la de la estrella pop. Hoy la fuerza del sino sea construida en base a la totalidad del ser, con honestidad y pulcritud.

Sobre el disco en vivo como tal

2007-10-16T19:03:00.000-07:00

ONDA UNPLUGGED

Hay dos grandes en la misma vena. Canción de autor, folk, rock and roll. Dylan y Neil Young. Dos conciertos largos y emotivos. Dylan mantuvo el buen humor, hasta entonó empático "Knocking on heavens door". Young ofreció buenas versiones de aquellos temas. "Harvest moon" bellísima.

Hablando de sus temas, recomiendo enormemente "Heart of gold". Tori Amos la versiona de una manera muy diferente, pero no por ello menos narcotizante.

Uno de los grandes grupos que estuvieron en la línea unplugged fueron los Heroés del silencio. Pero como normalmente sucede, su acontecimiento no fue del todo bien manejado. Los Ratones paranoicos también tuvieron su oportunidad, aunque ello no les sirvió de mucho en los demás países. De todas formas sigue siendo un unplugged codiciado. Consígalo, tiene su invitado argentino Charly Garcia, sin olvidar a Pappo.

Dos discos: Paralamas. Les devolvió la frescura que necesitaban. Titas, que tiene igualmente su invitado argentino.

RECAPITULEMOS UN POCO

Muchos grupos o solistas han utilizado la vena acústica para editar sus propios discos. Tal es el caso de Fito Paéz, quien al no ponerse de acuerdo con MTV, graba su propia alegoría a este sistema, poniéndose de acuerdo con una televisora argentina. Retoma viejos temas y hasta ofrece tres nuevos. Acompañado de su banda básica de entonces con un ensamblaje sinfónico: Euforia.

Una banda española que se apuntó a esta onda, fueron Los secretos. Después de la muerte de su principal vocalista -Enrique Urquijo- regresaron con todas las de ganar. Y lo hicieron bien, rindiéndole homenaje y disfrutando aquellas canciones que se quedaron coladas en el corazón de muchos. Escuche por ejemplo A tu lado, sencillamente hermosa. El disco acústico se llama Con cierto sentido.

Otra de las bandas que pertenecen más a la escena subterranéa de México y que igualmente hicieron gala unplugged con sus fechorías y rock crisposo fueron los Tex-Tex. El disco donde retoman sus temas es llamado: Los muñecos desenchufados.

Kenny, la de Los Eléctricos no se que quedó atrás. Editó su disco de éxitos "acústizados": Sensaciones electroacústicas. Esto fue en el año de 1999; actualmente dicho disco no se encuentra fácilmente, lo cual lo convierte incisivamente en un objeto de culto.

Y a decir verdad, actualmente ya son muchas bandas y solistas las que se presentan en esta misma forma. Les gusta. Ofrece una retroalimentación para ambas partes, público y banda. Aunque no sea de forma totalmente acústica, se presentan en un set donde plantean un concierto con particularidades notorias. Tal es el caso, por ejemplo, de la banda argentina Carajo, con su disco Electrorroto acústizado, que como lo dice el título, ofrecen una pespectiva de sus canciones en un tono desenchufado-electrónico. Escuchen el tema: Triste.

Lucybell hizo algo parecido con su Sesión futura. Retomando temas, ofreciendo nuevos, y manteniendo la compostura íntima a lo largo de 18 piezas sutilmente mejoradas. Consiga el disco y atrévase a ingresar a este vertiente.

Es decir, la onda MTV Unpluged se quedó grabada en la mente de muchos, que lo han manifestado de diferentes maneras. Se mejora el disco en vivo como tal.

Joaquín Sabina, por ejemplo, graba su disco en vivo en dos diferentes formatos, uno eléctrico y otro acústico. Café Tacvba graba su disco en vivo Un viaje, ofreciendo un set de canciones totalmente desenchufadas, en un escenario esférico donde todos podían colabar con sus colosales voces entonando coro.

Y así por el estilo...